— Ты женат, Матвей? — страшно услышать его ответ.

— С какой целью интересуешься, Климова? — ухмыляется он.

— Забудь. Мне всё равно.

— Нет, — слышится сталь в его голосе.

Мы вновь трогаемся, а я сижу и гадаю, что означает его «нет»? Гад. Смотрю в лобовое стекло на дорожное полотно, во столько ранний час машин много пытаюсь не ёрзать от неудовлетворенности во всем теле. Наблюдаю, как мы приближаемся к вокзалу. Матвей паркуется и сообщает:

— Сиди на месте, — слышна строгость в голосе.

Отстегиваю ремень безопасности. Матвей уже успел выйти из салона и обходит машину. Смотрю на стакан с кофе, что любезно был для меня привезен, давно остыл, но на душе тепло. А ещё его манеры. Он уже успел достать багаж, открывает дверь и протягивает руку.

— Пойдёмте, Марина Юрьевна, до поезда меньше часа.

— Что случилось, Матвей Алексеевич? Мы не в офисе, почему Вы перешли... — договорить мне не дали. Матвей резко хватает меня за талию и разворачивается спиной.

Дальше происходит ужасное.