– Какая ты нежная барышня! – хихикнула я, вспомнив малинового Игорька от щипков бабули. – Её нет дома, она вышла прошвырнуться с девочками по магазинам.

В бабулином компе было чисто. Письма не было ни в отправленных, ни в удалённых, нигде.

– Чист комп твоей старушенции, как попка младенца, – сказал Игорёк и тут же привычно матюкнулся, – тьфу, напасть. Всё твоя старушка. Всё, адьос, мне пора.

Ну, в общем-то, мне тоже уже было пора. Поэтому я оставила бабуле записку на кухонном столе и придавила её пепельницей, точно не пропустит, и ушла.

По дороге позвонила маме, спросила, как дела. И уточнила, что она думает по поводу сжигания на кострах учёных и ведьм. Маменька хмыкнула и сказала, что она тоже её любит несмотря на всё её мракобесие.

Про письмо я говорить не стала, решила подождать своего ДР. Иначе маменька всполошится, решит, что у старушки отъехала крыша, и станет её лечить своими травками. И у ста¬руш¬ки-таки крыша отъедет от этого на сто процентов.

День рождения я толком не помню, потому что проверяла почту каждые полчаса. Врач и гомеопат извелись, наговорили друг другу колкостей, но перед уходом, поцеловав меня, по-родственному обнялись. А письмо пришло ровно в двенадцать ночи.

Я налила шампанского и села читать.

«Санька, с днём рождения, моя дорогая! Ты же вполне себе взрослая девица и, надеюсь, что ты задумалась над тем, что возраст даёт много преимуществ, кроме того, что рожать с возрастом всё тяжелее. Это я тебе как врач говорю. Задумайся, наконец, об этом».

Я отпила шампанского и хмыкнула. Слово в слово мне сегодня сказала бабуля. Мама поддержала, и они в редком согласии выпили. А я ответила, что до крайнего срока, когда обе родили своего первого и единственного ребёнка, осталось ещё минимум лет пять и я не намерена изменять традициям нашей семьи.

«Надеюсь, ты простишь мне это и не будешь костерить меня. Ты же понимаешь, о мёртвых либо хорошо, либо никак».

На этой строчке я подавилась шампанским.

«И простишь меня за то, что я так внезапно ушла. Да, у меня был шанс долго и упорно лечиться от этой заразы, но я, как доктор, понимала, что лечить рак в моём возрасте пустая трата времени и лекарств. Поэтому и прожила последние полгода на всю катушку, часто расстраивала тебя и твою мать. Но это моя жизнь и решать мне. И я совершенно в этом уверена, несмотря на то, что мы разругались с твоей матерью. И да, именно из-за меня она и уехала работать в Германию. Прости меня ещё раз. На этом сеанс покаяния будем считать законченным».

Я, дочитав до этого места, дёрнулась, пролила остатки шампанского и набрала бабулю.

– Что за шутки? – заорала я.

– Деточка, я понимаю, праздник, но я женщина уже в годах, мне не пристало ложиться поздно.

– Как ты это делаешь?

– Что?

– Зачем эти дурацкие письма, зачем ты мне пишешь, что ты умерла. Ты больна? Отвечай мне! – заорала я. – Завтра же пойдём в клинику, и ты сдашь все чёртовы анализы!

– Ты перепила, Санька. Я, конечно, рада, что ты так волнуешься о моём здоровье, но отвали, я хочу спать. Поговорим завтра. Я старая, но не больная. И на голову пока что тоже. И анализы я сдавала недавно.

Бабуля отключилась, а я, обескураженная, вернулась к недочитанному письму.

«Санька, ещё проясним один момент. Тот мальчик, Грегори, которого ты считала моим любовником, а твоя мать жиголо, он поверенный, который проследит за исполнением моего завещания и будет опорой тебе во всём. По любому вопросу можешь обращаться к нему. Я не хочу, чтобы ты оставалась одна в этой стране».

Хорошо, что у кого-то есть такая опора. И где же мне найти такого Грегори. Я задумалась. А где, собственно, живёт та Санька, которой адресовано это письмо?