- Часто практикуешь? - не глядя на меня, спросил он.

- Не поняла?

- Откуда такая уверенность, что он должен так реагировать? - пояснил свою позицию, переведя на меня взгляд.

- Не знаю. Не должен?

- А ты улыбаешься в ответ каждому, кто улыбнется тебе?

Я задумалась. И правда, это было бы странно. Иногда действительно лучше проигнорировать... Но если парень понравился, то... Делюсь своей мыслью.

- Если парень симпатичный, я бы улыбнулась... - и добавляю. - Я вроде не урод.

- Ты однозначно не урод, - он усмехается, а я начинаю улыбаться как идиотка в ответ.

Блин, он мне нравится... Главное, сейчас не ляпнуть это вслух. Наверное, лучше пойти домой, моя миссия напиться достигнута.

- Я, пожалуй, пойду.

Стоит встать на ноги, как я понимаю, что текила была точно лишней. Меня повело. Стас наградил меня насмешливым взглядом.

- Провожу, - он подаёт знак бармену и рассчитывается.

Ну капец, джентльмен.

- Не нужно этих жертв, - фыркаю я.

- Иди давай, - подталкивает он меня к выходу. Грубиян.

Моё мнение о нем меняется каждую минуту. Это вообще нормально? Вздыхаю и иду в гардероб. Одеваемся молча и так же молча выходим.

На улице пошёл снег. Я задрала голову и уставилась в тёмное небо, где кружились миллионы пушистых снежинок. Снег падал хлопьями тихо, без ветра, моментально тая на коже. Красиво! Как же это красиво! Я обернулась на Белова, он внимательно наблюдал за мной.

- Красиво, да? - почему-то я растерялась.

- Красиво, - так и не взглянув на небо, ответил он. - Куда идти?

- Стас, спасибо, мне не далеко, я дойду.

- Бля, давай без этого... Сказал, провожу... - я отвернулась и пошла в нужном направлении, он шёл рядом, может, на шаг отставал. Я прикусила губу, чтобы скрыть улыбку.

18. 17 глава

17

Стас

Почему-то, чем ближе праздники – тем хреновей. Я правда стараюсь не быть затворником. Но праздники... когда внутри пусто... Бля, нихрена не праздники... И портить кому-то настроение своей кислой рожей я не хочу, а улыбаться и этим напрягать себя... ну, тоже не дело.

Илья зависает в клубе, там предпраздничный ажиотаж. Каждый раз зовет с собой. Но я не хочу этого шума. Одиночество пока лучший спутник. Я правда пытаюсь найти смысл, что-то, что заставит двигаться дальше не на автомате. Не выходит. Пока нет. Я не могу сказать, что я все ещё страдаю по Нике. Наверное, уже нет. Это что-то другое. Просто она вырвала кусок чего-то важного, и эту пустоту я никак не могу заполнить.

Откладываю конспекты, одеваюсь и иду в бар. "Пустая бутылка" стал для меня каким-то островом. Я вроде не один, и в то же время никто не нарушает моего одиночества. Херня, что середина недели, через три дня Новый год и мне почему-то очень тошно...

Заказываю виски и погружаюсь в себя. Но меня выдергивает Эмилия. Садится рядом и заводит разговор. Но как-то ненавязчиво, поэтому не сильно мешает, я даже поддерживаю его из вежливости. Первый шок я испытал, когда понял причину её тёрок с отчимом. Это полный трындец. Смотрю на эту девочку и не представляю ублюдка, который может причинить ей вред.
Она выпивает ещё текилы, и кажется, это ее предел. Она пьяно улыбается и похоже, уже не может держать язык за зубами. Отвечаю, ну не совсем же я хам.
- Я вроде не урод, - цепляюсь за последнюю фразу. Усмехаюсь той интонации обиженной девочки, с которой она это сказала.

- Ты однозначно не урод, - подтверждаю я. А девчонка начинает ещё шире улыбаться.

Не знаю, что щёлкает в её голове, но улыбка пропадает, и она говорит, сползая со стула:

- Я, пожалуй, пойду.

Её немного покачивает и это вызывает улыбку. А потом я делаю то, чего точно не собирался: решаю её проводить, о чем и сообщаю. Девчонка закатывает глаза и, махнув ручкой, говорит: