- Ещё, - говорю парню за стойкой.

Наверное, это алкоголь, потому что сама я бы не спрыгнула со стула и не решилась бы сесть рядом со Стасом.

- Привет.

Он медленно поворачивает голову.

- Преследуешь меня?

- В этот раз я пришла первой, так что твой вариант не подходит.

Бармен подаёт мне мой заказ, улыбаюсь ему и говорю «спасибо».

- Закуску? - интересуется парень.

- Нет, - с обаятельной улыбкой отвечаю на его заботу. Я ведь хочу напиться. Наверное.

- Не стоит напиваться, тебе ещё добираться домой, - подаёт голос Белов, чем сильно меня удивляет.

- Ой, я тебя умоляю, тебе то не все ли равно?

- По барабану, если честно, - отвечает, не глядя в мою сторону, и делает глоток, опустошая стакан, и просит повторить.

- А ты почему один напиваешься?

- Один – потому что не хочу никого видеть, напиваюсь – потому что хочу напиться.

- Понятно, в душу не лезть.

- Не лезть.

- Ок.

Мы каждый молча пьём свой алкоголь и даже не смотрим друг на друга. А мне почему-то кажется, что мартини меня не берет. И я решаю заказать текилы.

- Ты хорошо подумала? - раздается справа.

Ой надо же... заботливый какой! Я фыркаю в ответ:

- Я, может, тоже хочу напиться.

- И что же могло у тебя случиться, что ты решила это сделать? - в его словах звучит насмешка.

- По-твоему, страдать и напиваться можешь только ты?

Он молчит и долго, или мне так кажется, смотрит мне в глаза. А потом допивает свой виски.

- Ещё, - говорит бармену, а потом возвращает свое внимание мне. - Извини, просто не представляю, что должно было тебя заставить прийти сюда одной. Твой брат хоть знает, что ты тут?

- Нет. Он уехал.

- Так что случилось?

- Зачем тебе?

- Переключиться... - отвечает он совершенно безэмоционально.

Ну ладно... Только что сказать? Не правду же... или...

- У меня очень напряжённые отношения с отчимом. И я жуть как не хочу туда ехать. Но мама настаивает, я и так полгода там не была... и короче... Я не знаю, это попытка расслабиться... Я очень много думаю последние дни...

- А мать про ваши тёрки не знает, что ли?

Вот же точно Кай, думаю, глядя на парня. Хоть бы какую эмоцию дал... Но и голос, и глаза его абсолютно пусты...

- Я надеюсь и не узнает. Это её убьёт, - бормочу я, но Стас все равно услышал.

- Он что, пристаёт? - его брови ползут вверх, когда его осеняет эта мысль.

А нет... вот и эмоции.

Не хочу ничего говорить, передергиваю плечами и прошу ещё текилы. От внимательного взгляда моего соседа становится не по себе. Не хочу, чтобы меня жалели, тем более он. Ведь он мне нравится...

- А не ехать нельзя? - спрашивает Стас, легонько улыбаясь.

- Четыре дня как-нибудь отбуду, а там Мишка обещал забрать.

Он снова на меня уставился. Ну не смотри ты так, я ведь напридумываю чего-нибудь... Отвожу взгляд.

- А ты? - задаю вопрос. - Ты почему тут? - я помню, что он просил не лезть в душу, но... язык меня не слушается.

- Я бы очень хотел найти какой-нибудь смысл, но пока не получается...

- Думаешь, виски поможет?

- Думаю, нет, это всего лишь анестезия.

Кажется, пить мне хватит, потому что все, чего мне сейчас хочется, это подпереть кулаком щеку и пялиться на Белова. Самое ужасное, что я так и делаю.

- Убери это блаженное выражение лица, - голос снова пустой.

- Можно задать вопрос?

- Я не обещаю ответить.

- Хорошо, - соглашаюсь я, но не хочу упускать такую возможность. - Почему ты ни разу не улыбнулся мне в ответ?

Кажется, я поставила его в тупик. Но алкоголя в моей крови было предостаточно, чтобы задавать подобные вопросы.

- Так почему? - повторила вопрос, так как молчание затянулось. - Обычно, если парню улыбается девушка, ещё и подмигивает... он улыбается в ответ.