- Артём!

Он останавливается, но не оборачивается… Запыхавшись, подхожу ближе.

Кладу руку на его плечо и тихо шепчу:

- Артём, почему ты был с ней так жесток?

Он не отвечает на мой вопрос. Лишь прикрывает глаза и запрокидывает голову к пасмурному небу.

- Это не жестокость, Мила, - выдыхает. – Это правда. Таков мой мир.

- Какой мир? – по щеке, всё же, скатывается одинокая слезинка, и я всхлипываю. Я чувствую, будто этим визитом Артём хотел сказать мне что-то… Но я никак не могу понять, что именно.

- Мир, в котором я прожил двадцать лет. Знаешь, сколько раз меня забирали органы опеки?

Во рту сушит, и я беспомощно мотаю головой.

- Четыре. Но я всегда сбегал… И не потому, что мне там было плохо. А потому, что я боялся, что без меня она умрёт, понимаешь?

- Да…

- Так вот, Мила. Возвращаясь к нашему разговору по поводу семьи. Я не хочу обрекать кого-то на подобное. Наша жизнь дерьмо. Зачем заставлять кого-то ещё барахтаться в нём вместе с собой?

- А… как же мы? – сердце колотится так часто, что я не могу дышать.

- Мы? – Артём хмыкает. – Сейчас есть «мы». Но где гарантия, что завтра будет также? Я предпочитаю не загадывать так надолго вперёд.

Он быстро целует меня в лоб и берёт за руку.

Потом смотрит на меня таким же резким, холодным взглядом, которым только что смотрел на мать.

- Я рад, что ты есть в моей жизни, Мила. Я хочу быть с тобой. Но если ты ищешь надёжного мужа и отца бесчисленных детей, то я не самый лучший вариант. Просто хотел, чтобы ты это знала и не обманывала себя.

У меня внутри всё опускается. Ноги становятся какими-то ватными. Я закрываю глаза, пытаясь осознать всё, что только что услышала.

Он – не вариант…

Он не захочет быть отцом нашему ребёнку.

Боже…

Тяжело вздыхаю и плетусь к байку.

Теперь я чётко понимаю, что Артём будет совсем не рад новости про беременность. Скорее всего, он захочет, чтобы я сделала аборт. Я никогда не смогу простить ему это решение. Это разобьёт моё сердце и навсегда разрушит наши отношения…

Господи. Как же тяжело понимать, что очень скоро нашей истории придёт конец… Ведь я скажу ему. Дам себе буквально пару дней, чтобы ещё немного насладиться своей первой любовью, а потом… я её разрушу.

18. Глава 17

Артём

Два дня спустя

Она так прекрасна, когда спит. Лунный свет ложится на бледную кожу, делая её фарфоровой. Мила выглядит хрупкой и нежной. Провожу пальцами по её щеке, и малышка недовольно хмурится. Однако не просыпается, негласно разрешая мне смотреть на неё и дальше.

Последние пару дней я пытался всеми силами загладить тот наш разговор. Дарил цветы и подарки. Проводил с ней всё свободное время… Мила, вроде, улыбалась, но почему-то я всё равно чувствовал, будто между нами залегла какая-то пропасть, которая с каждым днём продолжает расти.

Я не чувствую вину за то, что так резко оборвал её мечты о безоблачном будущем. Несмотря ни на что, я рад, что сказал ей правду. Пусть знает. Я такой, какой есть. А она… пожалуй, Мила всегда была слишком хороша для меня. Она, мать её, идеальна. И какой-то части меня, той, в которой меньше эгоизма, хочется, чтобы и она тоже увидела это. Увидела, что я ей совсем не подхожу. Что я не тот, кого она себе нафантазировала. Я не герой её истории, а, скорее, отрицательный персонаж, который рано или поздно получит по заслугам. Да, это правильно. И… так, наверное, и будет.

Однако, правильная сторона моей личности, видимо, охуенно слабая. Потому что вместо того, чтобы окончательно показать Милане, кто я есть на самом деле, вместо того, чтобы рассказать всю правду, я продолжаю изображать из себя «идеального» парня идеальной девушки. Больше не ввязываюсь в неприятности. Хожу на учёбу и стараюсь сделать всё, чтобы в очередной раз увидеть улыбку на её милом личике. Если честно, я подло надеюсь на то, что одного меня ей будет всегда достаточно. Что она поймёт и примет мои взгляды на жизнь. Что рано или поздно смирится с положением вещей и, несмотря ни на что, будет продолжать меня любить. Таким, какой я есть. Ведь до Миланы меня ещё никто и никогда не любил вот так. Не прося ничего взамен. Чисто, искренне… И это пиздец как подкупает.