Хватит на сегодня мыслей. Забью желудок и просто не смогу думать.
— Стоять, — обламывает меня Бестужев, схватив за ладонь. Я напрягаюсь, понимая, что, позвав сюда Яна, подписала договор с самим Дьяволом…
— А где моя благодарность?
Дергаюсь, вся покрываясь мурашками. Какая еще благодарность? И почему я опять глазею на его тонкие, выгнутые в усмешке губы?
Мужчина не торопится озвучивать свои мысли. Ему явно нравится испытывать мои нервы.
— Я проголодался, и раз уж мы здесь… Поужинаю с вами. И за меня заплатишь ты.
Он уже нежнее касается моего запястья, проходя вперед. А я стою, не шевелясь и хлопая ресницами.
Это худшее, что могло со мной произойти… Украденный комбинезон и в подметки не годится тому, что теперь я буду платить за еду столько, будто она из чистого золота.
Кажется… До зарплаты кто-то будет сосать лапу и боссовский чл…
Ой, дурость всякая уже в голову лезет!
Мотаю головой и со вздохом плетусь за Бестужевым.
Вот как знала, что все пойдет не так. Обломал весь кайф. Думала, поем на халяву, а теперь еще и самой платить.
Как вообще объяснить Тарасу, что здесь делает босс?
Через несколько минут, сразу после нашего возвращения в зал, от друга шефа следует логичный вопрос:
— А ты что здесь делаешь? — усмехается Тарас, постукивая золотой картой о деревянный стол. Кажется, он даже собрался уходить.
Мамочки, как же стыдно…
А Яна Александровича это ничуть не трогает. Он хватает стул от соседнего пустующего столика, ставит между нами. Вальяжно откидывается на спинку.
— Тоже пришел поесть, — пожимает плечами и посматривает на меня. А я засовываю холодное феттучини в рот и чуть не плачу. Надеюсь, босс помнит размер моей заработной платы и не закажет себе целый фуршет…
Через два часа
Через два часа
Счастливая и объевшаяся, глажу себя по животику.
Ян Александрович — настоящий мужчина. Сначала напугал, а потом признался, что пошутил об оплате счета.
Мои глаза в тот момент… Они сияли ярче звезд. Глянула мельком в зеркало — и чуть не ослепла от бликов.
Я нормально поела, попила и, довольная, даже не смогла сопротивляться, когда Бестужев поставил меня перед фактом: домой меня отвезет он.
Цитирую:
«Пошла в машину, живо. Одну отпущу, и звонка в час ночи с просьбой привезти тебе трусы я не выдержу».
А я что? Я ничего… Согласилась… Сил добираться до дома у меня не осталось.
И вот мы останавливаемся у моего дома, и я с трудом поднимаюсь, выпрямляясь. Встану завтра на весы и увижу плюс сто пятьсот килограмм…
— Спасибо еще раз, — искренне благодарю Яна Александровича. — Деньги за комбинезон верну с зарплаты!
— Считай, мы в расчете, — хмыкает, поворачиваясь ко мне. Невольно задерживаю взгляд на его красивом лице и растрепанной прическе.
— В смысле?
— В благодарность за мою помощь ты не оставила меня голодным и накормила.
— Но вы же сами заплатили! Еще и за меня. Не дали Тарасу Романовичу…
— Ты создала повод, Тихомирова. Я давно не был в том ресторане. Освежил память.
Я улыбаюсь. Сил спорить нет. Сегодня победил он.
— Ну хорошо, — соглашаюсь с ним.
Но уйти просто так не могу. Кажется, на меня влияет бутылка того вина, сфотографировать которую я все же не успела. Забыла. Потому что половина, как минимум, точно во мне. Именно из-за вина мне нравится эта потрясающая атмосфера салона. Здесь темно, и освещение идет только от панели. Неоновые синие и красные огоньки… Очаровательно.
Я ночами ездить не люблю — боюсь дураков-водителей. Но с Бестужевым страх пропадает. Или всему виной алкоголь? Он мне и язык всегда развязывает. Хотя я и по жизни та еще балаболка.