За годы знакомства и брака с Денисом, тот ни разу не посмотрел на меня так. А Паша вот глядит в самую душу.

Так просто расслабиться и не думать ни о чём. Эмоции выплёскиваются наружу потоками бессвязных мыслей:

«Ты нужен мне, Паша. Ты весь. Я хочу… хочу…»

Он проводит кончиками пальцев по моему лицу, скулам, шее, оставляет несколько нежных сладких поцелуев на губах, и снова прижимает к себе. Он держит меня, не даёт упасть, не даёт уйти, и мне снова хочется плакать. Не считая объятий Наташки и Эдика, я не могу вспомнить, когда меня последний раз обнимали. А уж мужчина, не друг, а мужчина, тем более. Да и так, чтоб мне было хорошо. Настолько хорошо.

Варганов целует меня в макушку и шепчет:

– Вот видишь, Ника? Видишь, как всё могло бы быть? У нас могло бы получиться.

Я вижу, в этом-то и проблема. Это несправедливо! Красивый, замечательный, умный парень действительно хочет быть со мной, а для меня… это невозможно.

Отстраняюсь и, не удержавшись, целую его ещё раз, но Паша видит, что моё лицо темнее тучи. Остаётся лишь отвернуться и прошептать:

– Это ничего не меняет.

– Ника, не надо.

В его голосе и отчаяние, и чувство вины. Откуда-то знаю, что ему непросто дался этот разговор. Он не привык подпускать женщин слишком близко к себе, а меня вот… пустил.

Поднимаю руку, сжатую в кулак, и стираю бегущие по щекам слёзы.

– Ты что, не понимаешь, что так лучше? Я делаю это для тебя. Ты просто поверь, что у меня есть веская причина сказать тебе «нет». Вот и всё. Прими как данность.

Варганов хватает меня за предплечья и пытается развернуть к себе.

– Ты можешь обо всём мне рассказать. Я уж не маленький впечатлительный мальчик, справлюсь. К тому же – любое твоё признание ничего не изменит.

Я отрицательно мотаю головой.

– Если я скажу, всё изменится. Ты бы ушёл, а я бы тебя не винила. Не хочу, чтобы ты влезал в мои проблемы. Не нужны они тебе. К тому же ты не сможешь…

– Что не смогу? – спрашивает он, когда я осекаюсь.

Я даже не хочу смотреть на него, поэтому рывком освобождаюсь из его хватки.

– Мне очень жаль. Правда.

Что ещё мне делать? Позорно сбежать, конечно. Именно это и происходит.

Когда вырываюсь из кокона мыслей и эмоций, понимаю, что спустилась в метро. Не помню, как выбегала из зала, как забирала свои вещи, видела ли вообще кого-то. Лицо мокрое от слёз, перед глазами образ растерянного, ничего не понимающего Паши. Вагон качает, и поезд медленно скользит к перрону.

Уже скоро я в своей квартире. Дрожащими руками закрываю дверь на замок и, прислонившись к ней спиной, съезжаю на пол, сотрясаясь в рыданиях. Всё, можно больше не сдерживаться. Проплакаться, прорыдаться, разбиваясь от отчаяния и безысходности. Нормальная жизнь не для меня.

Я думаю о Денисе, о маленьком городке, о шёпоте по углам. Об унижении, об отсутствии утешения и шанса на счастье. Об отце, о матери, о тех вещах, которые несут лишь боль и страдания. Я научилась с этим жить и даже казаться нормальной.

А ещё я думаю о Паше. О его улыбке, о его большом сердце, о поцелуях, о том, какой он потрясающий и как действует на меня.

Когда я выплакиваю все слёзы, встаю на колени и, держась рукой за стену, поднимаюсь. Делаю вдох. Другой. Глубоко и долго. Я поступила правильно. Именно так, как и следовало. Поцелуй был просто потрясающим, но… одних поцелуев недостаточно. А я не смогу вынести его разочарования, когда он всё поймёт.

Плетусь на тёмную кухню, шарю в поисках салфеток, включаю воду и умываюсь. Не хочу зажигать свет. Я всё ещё в темноте тысячи ночей, проведённых в Мирном. Думаю о Денисе, как он уничтожил нас, и не хочу, чтобы эта плесень разъедала ещё кого-то, кто её нечаянно коснётся. Я скорее умру. Сажусь на стул и обхватываю себя руками, слёз больше не остаётся, есть только мысли. И воспоминания.