— Не-е-ет.

— Ты что там спишь?! — Марина начинается шевелиться и пытается высвободиться, но я только крепче сжимаю руки. 

Видимо, количество промилле в крови достигло критической отметки в организме от наших спортивных забегов на короткие дистанции. Сознание выдает ошибку в системе, речевой фильтр отключился, стоп-кран сорвало, — а тормоза, сколько ни жми, больше не работают. Не отвечаю за себя. Спросят, кто творил дела, отвечу: автопилот.

— Не-е-ет, — все, что могу сейчас сказать внятно. Я наклоняюсь, дабы коснуться зубами кожи за ухом Марьяновны и прикусываю немного плоть. 

Волосы мешают, а вздохи Марины говорят, что той нравится происходящее. Мы по-прежнему стоим посреди бара в обнимку, и не только мне пора завязывать с выпивкой. Стерлядь поворачивает голову, позволяя нашим губам соприкоснуться, шепча в поцелуе:

— Не вздумай заснуть, Ливанский. Уволю.

Я выдаю единственное, на что способен:

— Не-е-е.

Любовные истории созданы, чтобы дарить людям призрачную надежду. В суровых буднях человек ищет кусочек радуги, надеясь расписать свою жизнь яркими красками. Эмоции, невероятные приключения, поджигающий кровь адреналин — фломастеры, которыми ты используешь для создания картины свой судьбы. И каждый из нас ищет в безликой толпе того, кто понимает значение твоих шедевров.

Вместе ведь веселее, не так ли?