Прыскаю смехом от понимания того, что, если она произнесет «дядя», я ей прилюдно отобью задницу. А вообще мне приятно осознавать, что я фактически взрастил птенца. А то, что птенец подрос — это неоспоримый факт. И пусть Олеся почти не попадается мне на глаза, сложно не заметить то, что она изменилась. Причем не только внешне, но и ее поведение тоже. Последнее меня, правда, не радует.

Надо быть полнейшим идиотом, чтобы не понять, что она меня избегает. Утром мы почти не пересекаемся, а малочисленные встречи глубокими вечерами заканчиваются всегда одинаково — взгляд в пол и тихое «здрасьте». Подумал бы, что где-то девка темнит, но нет, скорее всего это результат нашего мини-конфликта перед новым годом.

И вот сейчас, смотря на пустой стакан, я почему-то думаю о ней и о том, как она поет. Ведь за почти пять месяцев нашего знакомства я ни разу не слышал, как она это делает. Может, там вообще беда с голосом и это просто глупые юношеские амбиции вместе с желанием попасть на экран. А может, и нет. Хрен его знает. Проверить-то легко, было бы желание. А вот то, что это желание вообще возникает, в некотором роде даже пугает.

Наливаю очередную порцию алкоголя и вновь глотаю обжигающий напиток. И вот чего я все же не ожидал услышать, так это звук открывающейся двери и тихое копошение, которое наверняка издает Олеся, скидывая с себя обувь. Включаю лампу, которая едва освещает пространство возле меня, и ловлю испуганный взгляд девчонки.

— Напугали. Почему сидите без света?

— И тебе здравствуй, Олеся. Создаю, так сказать, интимную обстановку.

— Вы не один?! — ошарашенно произносит она, хватаясь за пальто.

— Конечно, не один. Со мной всегда моя рука. Нет, даже не так, две руки, — смеюсь как кретин, Олеся же в ответ непонимающе уставилась на мои руки. — Святые тугодумы, да один я, Олеся. Расслабься.

— Хорошо.

Что хорошо, я так и не понял, она проходит мимо меня и идет к лестнице, и тут я понимаю, что она самым настоящим образом охренела и ее как минимум стоить остановить.

— Стой, жеребеночек мой, — ставлю бокал на столик и поворачиваю голову к застывшей Олесе. — Ты не хочешь рассказать мне, как твои дела?

— Все нормально.

— Нормально — это никак. Иди сюда, присядь ко мне. Давай, давай, — напираю я, наслаждаясь тем, как она сомневается. Боже, да я реально больной.

Олеся нехотя садится рядом, сводит ноги вместе, хотя одета в брюки, и кладет руки себе на колени. Сидит молча как какая-то послушница, и такое ощущение, что сейчас начнет молиться.

— Ты меня избегаешь. Почему?

— Не избегаю, — с легкой запинкой отвечает она.

— Значит боишься.

— Нет. Не боюсь.

— Значит боишься и избегаешь. А чего так?

— Вам так кажется, просто много работы, — наконец поворачивает голову в мою сторону, демонстрируя мне не только накрашенное личико, но и совершенно точно незнакомые мне серьги в ушах, гордо именуемые «гвоздики».

— Почему вы так на меня смотрите?

— Любуюсь.

— Чем, простите?

— Твоими серьгами. Чем же еще, — о, как быстро повышается градус моего настроения и вовсе не от выпитого алкоголя.

— Хотите вам одолжу?

— Да ты меня уже в педики записала? — наигранно удивляюсь я.

— Если вы про сексуальное меньшинство, именуемое гомосексуалистами, то нет. Они носят сережку в одном ухе. Кажется, в правом. А я вам предлагаю сразу две. В оба уха. Могу даже сейчас их вам проколоть.

— Чем, вилкой? Один удар — четыре дырки? — усмехаюсь я.

— Нет, иголкой. Больно не будет, разве что, нагноение, если иголка грязная. Но я продезинфицирую слюной.

— Ладно, один-ноль в твою пользу. Откуда сережки?