Старший мужчина о чём-то спросил. Ни слова не понимаю.
На всякий случай начертил на земле тропинки веткой «ду ю спик инглиш?» Дети снова закатились в приступе хохота. А вот мужчины шагнули навстречу. Похлопали по плечу, кивнули и достали откуда-то из-за пазухи мне лепешку и кусок сыру. Я поклонился. Они ответили тем же.
Так мы и разошлись. Я с осадком на душе и они, озадаченные. Поняли они меня? Не уверен. Тропинка, меж тем, спускалась вниз. Впереди просвет. Хоть бы деревня. Ну должна же быть тут хоть какая-то цивилизация. Телефон. Карта местности. Я не в России. Местные говорят на странном диалекте. Не французский, не английский, да и на немецкий не похож. Где я? Почему меня вывезли из страны? Не проще ли все было решить со мной на месте под Пермью? Если в той своеобразной тюрьме я ещё мог поверить, что со мной специально говорят на тарабарщине, то, чтобы ещё и местные, да между собой. Я точно не в России. Но где? Лес расступился, началось зелёное поле. В конце поля тоже виден лес, синеющий кронами хвойных. Вот где жесть. Но эти люди, они же откуда- то шли. Да ещё и с детьми, да и одежда на них была не походная. Добротное, хоть и простое платье на женщине, опрятные брюки и штаны на мужчинах. Дети, опять же. Значит, в конце тропки есть населённый пункт, скорее всего. А сыр ничего так, довольно пресный, но вкусный. Оно и хорошо то, что пресный. Пить сразу не захочу. Воду же тоже ещё надо добыть где-то. Питерский интеллигент в походе вполне может загнуться от жажды, даже если в душе он все еще оперуполномоченный . Пока иду, всё всматриваюсь в даль. Вроде, там справа есть холм и рядом с ним не то башня, не то ещё что. Надо попробовать дойти  туда. Пытаюсь вслушиваться, нет ли шума мотора или ещё чего. Нет. Ничего не слышно. Всё иду и иду. Ноги устали, болят невероятно. Никогда до этого не ходил босиком так долго, как сегодня.

 

9. Глава 9

Мирта

Наконец-то, поднялись на холм. Уже немного стемнело. Сестричка применила ко мне магию, я теперь понимаю русский, один из языков Земли.
- Добрый вечер, вот и наша актриса.
- Какая красотка, право я в восхищении, мадмуазель, - немного шутливо произнес мужчина со странной коробкой в руках.

Какой-то несобранный, немного потёртый, потрёпанный. Ещё и щетина эта на лице. Бродяга по виду. Или гном с рудников.
- Весьма юная особа, как я посмотрю. Католичка?
А это уже мой инквизитор. Статный мужчина с короткой стрижкой чёрных волос. В своём одеянии он очень похож на ворона. Еще этот нос с горбинкой. Будто бы клюв. Красивый и голос глубокий, в себя будто погружающий, как в дымку, как в мрак подсознания. Что он спросил? Как тут ответить правильно...
- Родители не успели крестить. Планируем это сделать сразу перед её грядущим днем рождения.
- Давно пора.
- Разрешите представиться, помощник оператора, Иван.
Тощий, тоже потрепанный и бледный парень лет двадцати на вид, наверное. Ну или около того.
- Очень рада знакомству с вами всеми.
- Расскажите, а как именно девушку заменит кукла? Мне нужно будет делать монтаж? В какой момент это произойдет и как?
- Это секрет наших каскадёров. Не могу пока рассказывать. Не моя тайна.
Сестричка, как всегда, изворотлива. Молодец.
- С какого момента снимать?
- Приступайте. Сейчас я отведу её на костер. Подпалю. Да, точно. Снимайте сразу с этой точки.
Падре, у вас всё готово? Наши тексты совпадают?
- Полностью. Я ничего не менял. Как Вы могли удостовериться, совпадение полное. Где мне лучше встать?
- Между оператором и костром. Поближе к нашему будущему костру. И голову от текста не поднимайте, пожалуйста.