И весной на могиле твоей
Я поставлю орган пленительный,
Чтобы не говорили мне,
Что предал тебя смерти мучительной.
Письмо учащегося кулинарного техникума объекту воздыхания – комсоргу группы
Хорошо сидеть в своей тарелке –
Пусть хоть неглубокой, но своей.
И вообще – сидеть приятней в мелкой:
Жизнь оттуда кажется видней.
Не мешают ни края, ни ложка
Мне не заслоняет белый свет.
Только вот обидно мне немножко,
Что тебя со мною рядом нет.
Нам с тобой бы общее корыто,
Чтоб укрыться можно было там…
А пока в тарелках «Общепита»
Пропадаю я по вечерам.
Я тебя искал повсюду, только
Плохо видно в ресторанной мгле
И меня не видишь ты нисколько –
Ты ведь в общем варишься котле.
Ты кипишь там в самой гуще жизни,
Булькая с картошкой в унисон.
Ну-ка, на меня бульоном брызни,
Чтоб я знал, насколько крепок он,
Там все вверх стремятся, будто пена –
Кто в различных специях, кто без,
Только я, спокойно и степенно,
Всё гуляю, как деликатес.
Взгрели вас – и вы раскипятились,
Не поняв, где правда, а где – ложь,
Мягкотелы стали – разварились,
А меня вот и не угрызешь.
Говорят, вся жизнь – большая кухня.
Часто шефы-повара твердят:
«Кто не сварится, тот сразу же протухнет.»
А меня и тухлого съедят!
Я недавно очень изменился –
Что творится в мире, не пойму:
Будто на шампуре очутился
И вокруг – все в перце и в дыму.
То походка станет будто птичья,
То приснится непонятный сон…
Посетила мания величья:
Говорю, что я – «наполеон».
К вам я опасаюсь обратиться,
Вы ж в готовке массы – мастера:
Вмиг меня ощиплете, что птицу,
Распластавши, будто осетра.
А потом зальете маринадом,
Чтоб отбить разящую тоску…
Только делать этого не надо:
Я хорош лишь в собственном соку!
А тебя боюсь я даже встретить:
Я же диетический продукт,
Ты же позабыла о диете –
Для чего тебе подобный фрукт?
Из меня ты сделаешь тушёнку,
Или вместо ветчины – в омлет,
Или может, вытащив печёнку,
Сочинишь печёночный паштет.
Ты, я знаю, стряпать мастерица –
Проведи такую на бобах!
Требуха и та тебе сгодится
В качестве начинки в пирожках.
А когда к тебе, распотрошённый,
Повернусь раскрытою душой,
Ты мне скажешь как-то отрешённо:
«Что-то ты сегодня сам не свой.»
Опасаясь жуткого исхода
Не мечу я паюсной икры:
Чем себя – да и в пищеотходы,
Лучше оставаться мне сырым.
* * *
Твержу тебе, что будто бы – поэт,
Мне без любви – что соловью без песен,
А ты всё повторяешь «нет» да «нет» –
Такой ответ совсем неинтересен.
Ты мне – как путеводная звезда,
Огни костров, мартенов или домен.
Скажи хотя б однажды слово «да»
И будет вклад в поэзию огромен:
Тебе я посвящу мильёны строк,
Под их горой померкнут все поэты,
Какой бы ни прошёл огромный срок,
Все на Земле запомнят только это.
Своим отказом режешь без ножа,
А я хочу твоих души и тела.
И если уж тебе меня не жаль,
То русскую б словесность пожалела.
* * *
Ты духами, как слезами,
Окропила лист.
Всё стоит перед глазами
Глупый гимназист?
Ты забудь его, не бойся –
Всё перетерплю.
За меня не беспокойся:
Я тебя люблю.
Гимназист подрос немножко,
Стал уже студент.
Вот он курит под окошком
Сигареты «Кент».
Дым удушливый и тонкий
Поднялся, виясь.
Обзавелся я винтовкой,
Чуть перекрестясь.
Я прицелюсь ему в челюсть
И его убью.
Ты не плакай, моя прелесть:
Я тебя люблю.
* * *
Стихи – блевотина души,
Попробуй их не напиши –
Задохнешься от испражнений
Без стихотворных упражнений.
* * *
Стихи – это вопль подсознания,
Крик боли, печали, признания,
Бессмысленного ожидания,
Безвременного увядания.
Хочу я или не хочу –
Стихами я душу лечу.
Невыраженные желания,
Невыписанные послания,
Задавленные устремления
Снижают моё настроение.
А как напишу я стишок –
То будто сходил на горшок.