Вздрагиваю. Поднимаю голову, всматриваясь в лицо паренька, стоящего рядом с крутым мотоциклом. Поблёскивающем в лучах солнца прямо возле моего подъезда.

− Привет! А я тебя жду. – Снимает шлем, небрежно крутя его в руках.

Улыбается открыто. Подходит ближе, поигрывая мускулами.

− Юр… Привет… - Выдыхаю.

Смотрю на однокурсника. И улыбку из себя приветливую выдавливаю.

Он останавливается прямо передо мной. Синие глаза горят. На лице – ленивая ухмылка. А светлые волосы отливают на солнце золотом.

Рисуют причудливый ореол.

− Хотел пригласить тебя в кино, - склоняет голову на бок. Прожигает взглядом. – Позвонил несколько раз, но у тебя телефон не отвечает…

− Я его выключила. Занята была. – Лезу в сумочку.

Вытаскиваю бесполезный кусок пластика, который не подаёт признаков жизни. Демонстрирую Юрке.

− А теперь освободилась? – В нём, кажется, ещё теплится надежда.

Оборачивается. Бросает беглый взгляд за плечо. На свой харлей.

И волосы на затылке пятернёй взъерошивает.

− Нет, Юр, прости. – Туплю глаза в асфальт.

Вижу, как глаза парня распахиваются от удивления. От не привык к отказам, и это видно.

− Мне надо к пересдаче готовиться. Завтра последний шанс.

− Хочешь, я с отцом поговорю? – Его тёплые пальцы неожиданно накрывают мои.

Взгляд скользит по лицу. Испытывающий. Страстный.

Но я не могу ответить ему взаимностью. И надежд давать не буду. Не правильно это.

− Нет, Юра. – Вскидываю подбородок.

Знаю, что раню сейчас его сильно, но я уже всё решила. А Круглов не пропадёт. За ним толпа девчонок увивается постоянно.

Утешится в чьих-то других объятиях.

− Прости, но у нас с тобой ничего не будет. Я другого люблю…

10. Глава 9

Вероника

*****

− Ну что, Белевская, готова? – Алсу Азатовна встречает меня у двери аудитории. Щёлкает замком.

И внутрь пропускает.

Делаю шажок вперёд. Киваю неуверенно. И сумочку на длинном ремешке в руках тереблю.

Дышать нечем. Сердце бьётся как у перепуганного зайца. Застревает в горле.

Преподаватель проходит к столу. Вытаскивает из папки билеты, начиная раскладывать перед собой белоснежные прямоугольники.

Торопливо. Как будто спешит куда-то.

Или я отвлекаю её от более важного дела. Ведь я единственная, кто до сих пор не сдал экзамен.

Какой позор…

− Тяни, Вероника. – Хлопает в ладоши. Вырывает меня из раздумий и самобичевания.

Наблюдает, как я на негнущихся ногах иду к столу. Губы плотно сжаты. Взгляд цепкий, как у коршуна.

Устраивается на стуле. И ладошки в «замок» складывает.

− Билет номер шесть… - Мой голос похож на скрип отворяемой двери.

Скольжу глазами по вопросам. Выдыхаю. И от сердца отлегает.

Я знаю! Я готовилась! Я сдам!

− Что ж, иди, готовься. – На лице женщины ни кровинки.

Кивает каким-то своим мыслям. И, кажется, совсем не интересуется мной.

А потом вынимает из сумочки телефон, погружаясь в переписку с кем-то. Сжимает его до хруста. Печатает быстро.

Цокает языком.

И я вижу, что она раздосадована чем-то. Аж краснеет. И алые пятна по шее плывут.

Устраиваюсь на жёстком стуле, начиная скрипеть ручкой по бумаге. Стараюсь сосредоточиться.

Не дышу.

Впрочем, удаётся это плохо. Алсу Азатовна словно старается меня сбить.

Дышит тяжело. С яростью.

И телефон то и дело на стол кидает. С треском.

С восклицаниями.

Вот-вот разобьёт.

В её жизни явно происходит драма, выбивая из седла. И я невольно стала свидетелем.

Попала так не вовремя.

Еложу на стуле, стараясь усесться удобнее. Нервничаю оттого, что никак не могу собраться с мыслями.

Фразы из конспекта, плотно засевшие в голове, кажется, вылетают оттуда. Не задерживаются.

И от скрипа стула преподавателя у меня мурашки по телу бегут.