И, как сажа в трубе, заслонив дымоход,
Чистой правде туда проходить не даёт.
Вот и мается люд, горечь жизни ругая
И судьбу, что досталась с рождения такая,
Обвиняя правителей, время, себя…
Очень часто вином заливаясь, скорбя
И не видя возможности всё изменить,
Потихоньку судьбы перематывая нить…
Для счастья рецепта всеобщего нет!
Никто нам не вправе озвучить совет,
Как жить, не теряя ни совесть, ни честь…
А в Библии что-то подобное есть?
А что есть истина?
Запрятал истину Творец.
Закрыл печатью слова.
Что человечество?
Венец
Иль только лишь основа?
Сокрыта в Библии она
Или в нетленной Торе?
Её скрывает глубина…
Так что всплывает в споре?
Вопрос поставлен.
Где ответ?
Его мы ищем сотни лет.
А если истина в душе —
Там без одежды —
в неглиже?
Какая тайна в именах?
Христос,
иль Будда,
иль Аллах —
Кто,
Наблюдая род людей,
Владеет истиною всей?
Бог не спешит открыть её,
Чтоб взять нас в царствие своё…
Мы все – пилигримы
Мимо ристалищ, капищ,мимо храмов и баров,мимо шикарных кладбищ,мимо больших базаров,мира и горя мимо,мимо Мекки и Рима,синим солнцем палимы,идут по земле пилигримы…Иосиф Бродский «Пилигримы»
По дорожке незримой,
Что в бессмертье ведёт,
Вдаль идут пилигримы,
В правду верящий род.
А в руках зажимая
Чудной веры свой знак,
Знать не знают, какая
Им судьба прочит шаг.
И, шагая по жизни,
Где ждёт зло и добро,
Не готовятся к тризне.
Верят: им повезло,
Несмотря на усталость,
Темень ночи, свет дня,
Что немного осталось
До святого огня.
Пусть стирают в кровь ноги
В этой долгой ходьбе,
Не свернуть им с дороги,
Подчиняясь судьбе…
Свет звезды
Звезда на бархате заката
блестела жёлтым цветом злата.
Одна. Других не видно звёзд.
Беззвучно задала вопрос:
«Ты видишь, яркая какая?
Моих лучей нетленный свет
летит, Вселенную пронзая.
Я далеко в расчёте лет.
Я в бесконечном, непонятном
пространстве мира необъятном
погасла, вспыхнув на момент.
Мой свет живёт. Меня уж нет».
И этот свет, что был вначале,
на небе люди замечали.
Здесь, на Земле, весьма похоже.
Звезда ушла. Мы помним всё же…
Опять тяжёлый в жизни день
День рождения сегодня опять.
Я не радуюсь. Я спокоен.
Сколько можно года считать,
Словно стрелы пустивший воин.
Каждый год прямо точно в цель —
Кораблём управлял в океане.
Обошёл много раз я мель.
Сколько раз ждал: Судьба обманет.
Только мне повезло, видать.
От судьбы я сумел всё взять.
Дом построил, сынов взрастил,
И осталось ещё чуть сил.
Сад посажен. Цветёт миндаль…
Ничего мне в прошедшем не жаль!
Моя дорожка
Я дорожку свою протоптал
и в огромной надежде
думал: как захочу,
пробегу по тропинке босой, —
а когда повернул,
увидал, что всё стало, как прежде:
заросла вся дорожка колючкой
и обильно полита росой.
Слишком долго я шёл,
до того как решил возвратиться
в те места, где свой путь
начинал, уходя налегке.
Несмотря ни на что,
мне прошедшая жизнь часто снится,
а ещё узелок,
что забыл, торопясь, в уголке.
Ни новых тем, ни новых слов
Ни новых тем, ни новых слов
Не отыскать в житейском море.
Всё было в сумраке веков
И растворилось в их просторе.
А мы вновь ищем пользы для…
Порой не жалко и рубля,
Чтоб выделить основу, суть.
Озвучив – навсегда уснуть,
Оставив новым поколеньям
Всё те же в творчестве мученья.
А после, вниз глядя с небес,
Сказать, с улыбкой или без:
«Чудак! Куда же ты полез?
Не трать ты понапрасну сил…»
Хоть сам у Господа просил,
Чтобы помог найти исток
И разместить в двух парах строк
На чистый девственный листок.
Пишу размашисто письмо
Пишу размашисто письмо
О том, что вырвалось само
Из глубины души усталой.
Мне слов простых пока хватало:
Как жил, любил, искал опору,
Шагая тяжким шагом в гору.
Вершина, небо, облака,