— Чтобы ты забрала свои вещи из моей квартиры...

— Выкинь! — злобно фыркаю, но потом вспоминаю, что у Родиона остался любимый комплект Виталика, а он очень хорошо всё запоминает и точно спросит, куда я дела бельё. — Нет! Подожди, — махом спускаюсь и тороплюсь к парковке, около которой стоит мужчина. — Не выкидывай, мне нужен этот комплект.

— Так забери, — вперивает свой почерневший взгляд в мои испуганные глаза.

— Я могу заехать в выходные? — меняю тон на мягкий.

— Нет, — жёстко отвечает, — можешь, сейчас.

— Ладно, — опускаю глаза и следую за Родионом, который и не думает со мной разговаривать.

Открывает мне дверь, сажусь и пристёгиваю ремень безопасности. Мужчина садится за руль, заводит машину и поворачивается ко мне. Обшариваю взглядом салон его седана, утыкаюсь в яркую приборную панель, осматриваю кнопочки и реле, упорно стараясь не встречаться с ним взглядом.

— Зачем ты выходишь замуж?

— Что? — резко поворачиваюсь и чуть ли не нос к носу влетаю в лицо Родиона. — Какое тебе дело? — отстраняюсь.

— Да ты всем видом кричишь, что не хочешь этого. Вот мне и стало интересно, — переводит взгляд в левое зеркало, включает поворотник и трогает с места.

Чуть не смеюсь — ночью, на полупустой парковке, вдали от дороги он поворотник включает. Точно псих. Отворачиваюсь, чтобы мужчина не увидел моё выражение лица, и глаза становятся огромными, потому что на крыльце стоит Виталя и явно смотрит на меня.

Может, в темноте меня не видно? Я же не заметила водителя в прошлый раз, здесь не то чтобы тонировка, но ночь на дворе, салон тёмный, машина далеко...

— Что притихла? — в мои мысли врывается расслабленный голос Родиона.

— Кажется, Виталя видел нас.

— И что? Мы что-то незаконное делаем? Я всего-то отвожу тебя домой.

— Мне бельё забрать надо, — тяжело сглатываю.

— Как скажешь.

Доезжаем под механический голос навигатора. Поднимаемся на пятый этаж со всех сторон огороженной высотки, прямо с подземной парковки. Смутно припоминаю, что нужная квартира справа.

Захожу и притормаживаю в просторном холле. Меня ослепляют десятки мелких светильников в несколько ярусов. Невольно поднимаю голову и осматриваю потолок.

— Вещи в прачечной.

— А? — изумлённо смотрю на Родиона.

— Что? Это твоё бельё, я не буду его трогать.

— Брезгуешь? — изгибаю бровь.

— Нет, но это интимные вещи, и я сомневаюсь, что ты хотела бы, чтобы незнакомый мужчина их лапал.

— Мне даже нечего ответить на это, — разуваюсь и пытаюсь вспомнить, где здесь та самая прачечная.

Открываю дверь слева.

— Это! — но Родион не успевает.

— Твоя спальня, прости... — опережаю я, поджимаю губы и закрываю дверь. — Ты вроде уже пару месяцев как переехал, — стараюсь поддержать непринуждённую беседу.

— Да, — кивает. — Нужная тебе комната дальше по коридору справа.

— Спасибо, — иду и открываю дверь, моё бельё мирно висит на сушилке. — Почему у тебя нет кровати?

— Не купил ещё, — глухо отзывается Родион, пока я складываю трусики в сумку.

— Тебе нравится спать на матрасе? — разглядываю висящие здесь рубашки, все как на подбор, белые.

— Может, и нравится, — громко раздаётся за моей спиной, только и успеваю отдёрнуть руку от воротничка. — А тебе нравятся чужие рубашки?

— Прости... просто любопытно стало.

— Я твоё бельё не трогал...

— Хорошо, — судорожно киваю.

Неуютно мне в небольшой коморке, когда Родион перегородил собой единственный выход. Прячу руки за спину и прикусываю губы. Играем в гляделки, долго.

— Кофе? Уже почти утро, — освобождает проход.

— Я вызову такси и домой поеду, — собираюсь выйти.

— Нет, не поедешь.