– У тебя что-то случилось? – тихо спрашиваю я.

– Нет, все нормально, – на автомате отвечает он, явно повторяя эту фразу далеко не в первый раз. – Едем, – заводит двигатель и аккуратно встраивается в поток машин.

– Я рассказала про тебя маме.

– И что она? Сказала, что я придурок и нам нельзя видеться? – недовольно морщится он.

– Нет. Она будет рада с тобой познакомиться. Ты же хотел, – напоминаю ему.

– Правда? – Арс очень искренне удивляется, будто действительно ожидал чего-то совсем иного.

– Правда. Пока без папы. Ему она скажет позже. И еще, мне дома к полуночи надо быть.

– Без проблем. Будешь. А что ты маме рассказала? – После небольшой паузы любопытство все же побеждает.

– Что мы дружим и ты спортсмен. А! Еще фотографию показала, – честно рассказываю ему. – Я же говорила тебе, она поймет. С остальными будет сложнее.

– Хоть что-то хорошее, – устало вздыхает «Стич», сворачивая к картинг-клубу.

Администратор выдает нам по шлему. Арс сам надевает его на меня, пока нас инструктируют по технике безопасности. Выбираю карт, устраиваюсь и азартно стреляю взглядом в «соперника». Оттаяв, он коварно улыбается и дает мне фору.

Управлять этой маленькой машинкой несложно, но извилистая трасса покоряется далеко не с первого раза. На коварных поворотах Арс легко вырывается вперед. Сразу чувствуется водительский опыт. Я же умудряюсь влететь в стопку шин. Смеясь, он возвращается ко мне и помогает вернуться на трассу.

– Я бы сама…

– Ага-ага, – озорно отвечает он, вновь давая мне фору в несколько секунд.

Только я радуюсь, что у меня получается войти в узкий поворот, как мы с Арсом сталкиваемся бортами.

– Ах, так! – Поймав кураж, крепче сжимаю руль и, закусив губу, выезжаю на ровный участок трассы, обгоняя хитрого «Стича».

Наши гонки быстро превращаются в догонялки, где я убегаю, а он меня ловит. И это гораздо веселее, чем просто пытаться выиграть. Я же понимаю, что это практически невозможно.

Набесившись и получив массу приятных эмоций, сдаем шлемы и отправляемся гулять по городу. Покупаем по стаканчику кофе. Арс случайно касается моей руки. Я отчего-то вздрагиваю, а он уже осознанно ловит мою ладонь и сжимает в своей. Так и идем, потягивая латте и держась за руки. Я чувствую, как его ладонь иногда напрягается, копируя мой собственный рваный пульс от ощущения кожи к коже…

Арс долго молчит, и воздух вокруг нас постепенно тяжелеет. Я не лезу с вопросами, догадываясь, что ему нужно время. И мне приятно, что он выбрал меня как человека, с которым ему можно помолчать.

Мне кажется, в этом есть что-то особенное.

Доверие?

Это может звучать странно, но, если подумать, молчим мы чаще всего наедине с собой. Закрываемся где-то, размышляем, вспоминаем, переживаем и ни с кем не делимся. А в компании друзей или с родственниками помолчать не выйдет. Кто-то обязательно задаст вопрос, и придется говорить. А ведь именно в молчании прячутся наши сокровенные мысли. Вот и выходит, что этот опасный мальчик доверяет мне свое молчание, а значит, и свои мысли, которыми больше ни с кем не делится.

Он резко останавливается посреди тротуара, разворачивает меня к себе и заглядывает в глаза:

– Хочешь, я познакомлю тебя со своей мамой? – снова хрипло, снова пронзительно, задевая своим тембром натянутые струны внутри меня.

– Хочу, – соглашаюсь не раздумывая.

Арс крепче сжимает мою ладонь, и мы идем дальше, слегка покачивая сплетенными руками в воздухе.

– Она болеет, – спустя долгих несколько минут, делится он. – У нее рак.

У меня вдруг перехватывает дыхание от такой правды. Я ожидала чего угодно, но точно не такого. Сглотнув, шумно втягиваю воздух носом и понимаю, что совершенно не знаю, что говорят в таких случаях.