— Ты же у нас пай-девочка, верно? — Смеётся собственной неудачной шутке. — Ладно, прости, как муж, как дети?

Едва обдала уголками губ... в конце концов, прошло столько лет. И сколько не замирай сердце, всё это - уже целая пропасть.

— Муж на месте, детей нет.

Снова играет костяшками.

— Да что ты!? А часики-то тикают...

— Тебя тоже жизнь не красит.

— Да нет, не жизнь.

Поднимает не окольцованную кисть, жестом указывая на моё впившееся обручальное.

— Сестра твоя только покоя не даёт.

Переплетаю ладони, едва отдалившись.

— Что же так?

Я никогда не стремилась лезть в её жизнь, но... надеюсь, что с ним она не..

— Укатила с моим братом за три девять земель, представляешь?

— И? - Улыбнулась. - Тебя не взяли?

Заметно морщится, улыбнувшись в ответ.

— А если влюбятся, женятся, Свет?! — Немного тянет, посматривая на руки. — Ты в качестве моей родственницы мне совершенно не импонируешь.

Да и в ином другом виде тоже... спасибо, что напомнил, я начала забывать.

— Была рада видеть, Тём. — Встаю, решая закончить

Вдруг подаётся вперёд, касается кисти своим теплом, одним жестом заставляя присесть обратно.

— Свет, я не закончил.

И этот его взгляд...

Он — это дорогущие неудобные туфли из какой-нибудь лакированной кожи на огромном таком каблуке, наподобие стрипов Pleaser. Как раз такими его и завлечешь, танцуя что-то безумно пошло-женственное.

Убираю руку, прерывая мгновение.

На них можно смотреть сквозь витрину, пряча взгляд от осуждающих прохожих, вздыхать и мечтать ночами, но...

Он не моего размера, не мой фасон и в общем-то не "как раз" да и "не к месту".

Истратить на него половину душевной зарплаты сродни самоубийству.

Он не моя обувь. Мои лодочки вполне хороши.

Но как же он улыбается...

— А вот и причина. Свет, я хотел тебя попросить...

Оборачиваюсь, пытаясь проследить за его взглядом. Тут же натыкаюсь на конфетную блондинку лет двадцати и следом идущего темненького мальчика с подозрительно знакомой внешностью.

Быстро поворачиваюсь обратно.

— Ты же у нас препод, да? — Встаёт. — Будь другом, выручи на час, ладно?

Наклоняется, пока я пытаюсь осознать.

— Никита, 8 лет, но лучше его не трогай. Закажи ему что-нибудь, карточка на столе.

Шепчу в ответ:

— Рашевский, ты... серьезно?

Улыбается, кивнув:

— Более чем, Светик, более чем.

Подхватывает свою сногсшибательную блондинку, треплет мальчишку по точной копии своих волос и... уходит!?

Вот тебе и стрипы... не моего размера.

2. На один раз и Запахом родом из детства

И имя моё — Свет.

За семь лет брака я никогда не хотела детей. Всё казалось, что сейчас не время, что, может быть, позже... но не "сейчас". Так и протянулись года.

Это было весьма удобно, не нужно уходить в декрет, не нужно менять свою жизнь, можно спокойно выслужиться до завуча, что я и сделала, а Тим... его всё устраивало. Он в принципе искал жену под ключ, не беспокоясь о чем-то большем.

И сегодня утром я разорвала наш "контракт", совершенно не думая, что уже в обед на меня свалится чужой ребенок... с дурным характером, как и у его отца.

Этот шкед упал на стул, где только что сидел Артём, с таким чувством собственного достоинства, что мне и не снилось.

Оценил моё ошарашенное лицо отцовской улыбкой и принялся изучать меню.

Нет, Рашевский... свихнулся.

— Никита Артёмович? — Решаю заговорить.

Кивает, уже подзывая официанта.

— Мне мороженое с шоколадной посыпкой и фруктовый салат. Ей... — Косится на меня. — Не знаю, сок какой-нибудь.

— А... Апельсиновый.

Опять кивнул.

— Он сказал что на час?

Кивнула.

— Не верь, до вечера — минимум. Далеко живёшь?

Моргнула. Со мной ни-ког-да дети не говорили так фамильярно. Ходили по струночке — да. В рот заглядывали — тоже да... но "эй, далеко живёшь?". Серьезно?