И мне хочется смеяться.

Смеяться над собой, над своей наивностью.

Только вчера Семён называл ее “тощей, перетянутой, с надутыми губами, завистливой дурой”. А сегодня держит за руку, направляясь в элитный спортивный клуб?

Может… Может, он не такой уж и спортивный, этот клуб?

Идеальное прикрытие для таких вот мерзких парочек?

Да, да, эти двое сейчас идут туда как пара. Настоящая пара.

Семён что-то говорит, Тати смеется, кладет руку ему на плечо.

Моя рука снова непроизвольно сжимается в кулак, ногти впиваются в ладонь. Сердце колотится, в ушах шумит. Воздуха не хватает. Всё тело будто окаменело от одного этого вида.

Он и она… Так подходят друг другу! Идеальные.

Как весь этот долбаный элитный клуб.

Якобы спортивный, но я уже сильно сомневаюсь.

Инга стоит рядом, чувствую, что ее тоже трясет.

– Охренеть… – шепчет она. – Подлость какая… Как… как она может, Уль? Я же не слепая, да? Это Тати?

– Да, она, – сиплю я. Голос дрожит, язык будто прилип к нёбу, кусаю щеки изнутри, до боли…

Стеклянные двери клуба распахиваются перед ними, и я прекрасно вижу, как мой муж достает ту самую карту, протягивает ее андроиду Алисе, как ее змеиная улыбка становится более человечной. Они о чем-то переговариваются, смеются, наверное, шутят. Им хорошо. Им весело.

Они выиграли в генетическую лотерею, а я нет. Их пустили в идеальный мир, а меня отбраковали. Они входят в число элиты, которая прошла этот пресловутый селективный отбор, а я за бортом.

Во мне поднимается протест, ярость, словно лава, вскипает в крови. Мне хочется кричать! Хочется расколотить эти идеальные окна в идеальный мир! Хочется зайти туда, схватить подругу за космы, выволочь на улицу, вывалять в грязи, опозорить! Хочется ударить мужа, вышвырнуть его вон! Уничтожить!

Я хочу им отомстить!

Всхлипываю. Раз, другой… Не выдерживаю напряжения и утыкаюсь в плечо подруги, сотрясаясь от рыданий.

– Ульян, Улька, ты что? Прекрати! Успокойся же, ну? – Инга пытается утешать, понимая тщетность этого. – Не надо, зай, правда! Ну, нашла из-за кого! Из-за крыс и предателей не плачут! Настоящие девочки не плачут, слышишь? Помнишь, как мы раньше говорили?

Я помню. Всё помню, но мне не легче.

– Как он мог? Как? А она? Она…

– Сволочь она, гнилая насквозь… Черт…

Инга меняет тон, сразу чувствую.

– Что?

– Вот же… До меня только сейчас дошло!

– Что?

– Да… блина-малина…

Смотрю на подругу, лицо которой реально пылает от негодования.

– Я просто вспомнила ее рассказ, и…

– Что? – Понимаю, что ничего хорошего не услышу, но отступать поздно.

– Эта звезда пару недель назад хвасталась… Пришла с новой сумкой брендовой, рассказала, что у нее появился “крутой любовник”. Обеспеченный, с машиной, дарит ей подарки, бабки дает, даже квартиру снял. Я думала, она просто, как всегда, врет, знаешь же ее, да?

Киваю, потому что знаю, да. Наташка еще с института была та еще врушка. Придумывала поклонников, выдавала фейковые вещи с китайских сайтов за настоящие, готова была драться, когда ее уличали во лжи…

Это точно в ее стиле – языком потрепать.

– На этот раз… – Инга кивает в сторону дверей клуба. – Видимо, не врала.

Подруга смотрит на меня с искренней жалостью, я вижу, что ей тоже тяжко.

Сжимаю зубы.

– Тати… Тати говорила, что он… женат? – спрашиваю, уже зная ответ, но всё еще надеясь на чудо.

Инга медленно кивает, виновато опуская голову.

– Да. Причем с таким видом, типа “ну и что?”, мол, у нее всё под контролем. Что “женатых легко увести от жены, если подать себя грамотно”. – Подруга судорожно вздыхает. – Представляешь? Я ее прям цитирую! Еще она расписывала, какой он щедрый везде… ну и… Прости, Уль, в постели тоже.