Хмельной на старых дрожжах, подогретых пивом, долго брожу по району. Изучаю, присматриваюсь. Ночная жизнь — отражение реальности, днём этого не видно. Контингент гуляк для захолустья стандартный, их развлечения тоже. Меня пару раз пытаются цеплять местные гопники, но вовремя понимают, что небритый шкаф им не по зубам. Меня этот факт немного расстраивает — я бы размялся, но буянить рано. Надо оглядеться. Пометить территорию, так сказать.

Возвращаюсь во двор, куда меня привёз час назад Каир, захожу в нужный подъезд и начинаю дрочить кнопку лифта. Она дрочится, но лифт не спешит забрать меня хмельного. Он вообще никуда не спешит, отдыхает. Матерюсь и иду по лестнице. На девятый, сука, этаж!

В том, что от прежнего Рамиля Закировича ничего не осталось, я понимаю между пятым и шестым. Пру на морально-волевых, вывалив язык, и сумка моя, кажется, набита кирпичами, а не тряпками. Глотаю остатки пива, жалея, что не купил больше. Надеюсь, траблы с лифтом тут только по ночам. Потому что я ни хрена не козлик молодой прыгать по лестницам.

Полудохлый, доползаю до девятого, наваливаюсь спиной на дверь квартиры. Моя? Не, не моя. Моя вон — три шага до неё. Сделать их сложно, и я стою, пытаюсь отдышаться. И тут ноздри щекочет приятный такой девичий аромат. Непорочный, невинный, сладенький — прямо у меня за спиной. Нас с владелицей этого запаха только дверь железная разделяет. Выдрать её с корнем — не проблема, проблемы могут организоваться потом. У меня. С ментами мне разборки не нужны, а они будут, если я ещё минутку-другую вот так постою, понюхаю. Думаю, к своим глазкам сейчас обе соседские квартиры выстроились. Добирался на этаж я с шумом, с матом…

Отталкиваюсь от двери, она почему-то дрожит с лязгом. Ещё больше внимания моей нескромной персоне. Насрать. Добираюсь до своей квартиры, пытаюсь попасть ключом в замочную скважину, но сделать это приходится три раза. Три замка! Кому это вообще надо?.. Хранилище Центробанка, мать-перемать.

Победоносно сжимая в руке связку ключей, захожу в хату, щёлкаю выключателем и… делается мне кисло. Халупа. Без ремонта. Не разуваясь, иду в кухню, света тут нет — вместо люстры зловещие два проводка из потолка торчат. Мебели почти не предусмотрено. Стол, табурет и шкафчик навесной без дверцы. Плитка ещё газовая. Комната в квартире одна, тоже печальная. Хоть и большая. Но тут лампочка светом светит и матрас аж полуторка на полу.

Каир говорил, что в маленьком городе найти съёмное жильё — проблема. Вот верю! Смотрю сейчас на это всё, и даже сомнений не возникает. Не мог бета нарочно сунуть меня в это дерьмо. Значит, самый приличный вариант подобрал.

Заваливаюсь на матрас, стаскиваю с ног туфли и смотрю на окно без штор. Там только темнота и небо, наверное. По сравнению с панорамным видом на набережную из моей гостиной это всё кажется дурным сном. Закрываю глаза и вижу настоящий кошмар — долбящие басы в клубе, полуголые девки, а на языке появляется вкус дури… Реальный такой, хоть вой. Содрогаюсь всем телом, но глаз не открываю. Надо пережить перебороть.

Во рту собирается слюна. Чую, как в пасти становиться вязко, терпко от вкуса наркотика, но прихода нет и не будет. Потому что этой дряни в Падалках не достать, а другая хрень оборотней не берёт. Алкоголь только и сигареты ещё. Тянусь в карман за пачкой и зажигалкой, закуриваю. Выдыхаю дым и размыкаю веки. Перед глазами прыгают силуэты баб. Много их было в клубах. Сам под кайфом, они под кайфом… Иногда трахал волчиц в випках или в тачку волок. Домой не вёз. Дом — это святое.