Поиски ничего не дают. Истории браузеров и приложений девственно чисты.

— Что нам делать? — решаюсь спросить у разъярённого мужчины.

— Ты меня об этом спрашиваешь?!

Тимур так зол… У него глаза кровью налились. Бешеный!

Мой телефон звенит новым сообщением. Быстро хватаю гаджет и читаю смс от Димы. Целую простынь накатал.

— Что там? — с раздражением спрашивает Тимур.

— Дима написал… — поднимаю глаза, а на губах появляется улыбка. — Динара очнулась.

— И чему ты радуешься? — любимый гнёт бровь.

— Она ничего не помнит, Тимурчик! — Бросаюсь к нему, обнимаю.

— Погоди, — отдирает меня от себя. — Как это — ничего не помнит?

— Вообще ничего! Динара даже собственное имя вспомнить не в состоянии. У неё амнезия!

***

С накинутым на плечи белым халатом я шагаю в шуршащих бахилах по длинному больничному коридору. Здоровый мужик под два метра ростом и весом больше сотки килограммов, а поджилки трясутся. Просто я никогда не делал ничего подобного.

Я ввязался в афёру. Опасная игра. Особенно если учесть моё прошлое. Но я сделаю это. Ради матери. Иначе такие деньги мне не заработать.

Захожу в палату и упираюсь взглядом в больничную койку, на которой сидит хрупкая девчонка с рыжими волосами. Тощая веточка с пустым взглядом. У меня мотор в груди глохнет на пару мгновений.

— Кто вы? — испуганно спрашивает девушка.

— Я к тебе пришёл, — пытаюсь улыбнуться и демонстрирую ей прозрачный пакет с фруктами.

— Вы меня знаете? — в карих глазах появляются золотые искорки надежды.

Тяжёлый искренний вздох сочувствия рвётся из моей груди, и я шагаю к кровати. Присаживаюсь на тонкий матрас, разглядываю «жертву». Не знаю, за какие грехи девчонке приходится расплачиваться. Мне жаль её, но я должен сделать то, что должен.

— Не помнишь меня? — ставлю пакет на тумбочку.

— Нет, — сканирует меня взглядом. — Кто вы?

У меня не было времени придумать, кто я. Чувствую себя как в известной телевизионной игре. Есть вопрос на миллион и несколько вариантов ответа. Сват, брат, муж? Кто же?

— Попробуй вспомнить, — пожимаю плечами. — Или предположи.

— Извините, но я совсем ничего не помню, — отсаживается от меня. — И голова

болит, — отводит взгляд.

— Меня зовут Карим, — начинаю с правды.

— А меня как зовут? — девчонка снова впивается в меня пытливым взглядом.

— Асия… — вру. — Тебя зовут Асия Гаязова. Ты моя сестра.

— Сестра? — она с недоверием выгибает бровь.

М-да… Кажется, я выбрал не самый удачный вариант ответа. Но уже поздно переигрывать.

Девушка встаёт с кровати и по стеночке ползёт к умывальнику, над которым висит зеркало. Еле ходит, бедная. Досталось ей от жизни.

Она долго разглядывает своё отражение, потом смотрит на меня и снова в зеркало. Не верит, что мы родственники. Я бы на её месте тоже засомневался.

— Как-то мы с вами не похожи. — И ползёт обратно.

Рыжая хрупкая девчонка с карими глазами и бородатый черноволосый мужик в пять раз больше неё — так себе сходство. Никакого вообще.

— Много лет назад мой отец женился на твоей матери, — импровизирую. — У нас нет общей крови, но мы выросли вместе.

— Понятно, — задумчиво кивает. — Как, говорите, меня зовут?

— Асия… Гаязова, — сглатываю тугой комок лжи.

— Мои документы у вас? Я хочу посмотреть паспорт.

Твою мать… Этот момент я вообще не брал в расчет.

— Я только что отдал твой паспорт и медицинский полис доктору. Тебе их вернут, но позже.

Всё, что я могу — показать девчонке свой паспорт. Показываю. Она листает странички, поглядывает на меня. А я сижу как на иголках. Надо чтобы она поверила, что я её брат.

— Вы знаете, что со мной случилось? — возвращает мне документ.