– Извини, что не понял, как важно тебе бывать в Москве, – прошептал Диего. – Я думал, ты счастлива в Барселоне, но это другое, да? Это не значит, что тебе плохо с нами, это значит, что ты просто скучаешь по родине?

Я энергично закивала, чувствуя, как от накативших чувств щиплет нос.

– Без вас все не то, – пробормотал он. – Можно я встречу с вами Новый год?

Я бросилась ему на шею, не в силах от счастья выговорить и слова.

– Почему мама обнимается с Дедом Морозом? – раздался рядом с нами возмущенный голос Адриана. – Мой папа будет очень недоволен. Я ему расскажу.

Мы с Диего тут же отскочили друг от друга, залившись краской.

– Я просто очень рада, что Дед Мороз согласился принести самый важный подарок, – сказала я.

– Папу? – уточнил Адриан и покосился на красный мешок в центре комнаты.

– Нет, его олени на санях сейчас доставят, – вмешалась моя мама, посадила Луну на пол рядом с мешком и добавила: – Разбирайте подарки, пока мама с Дедом Морозом сходят за ним. Он, наверное, уже приземлился на крыше.

Мы выскочили из квартиры, как только дети бросились срывать блестящую упаковку с подарков. На лестничной площадке Диего стремительно избавился от своего костюма и остался в синих джинсах и черном свитере. Но прежде чем вернуться, он поцеловал так, что сердце сбилось с ритма.

– Te amo[6], Надья, – прошептал он.

– И я тебя люблю, – задыхаясь, ответила я.

Ровно в полночь мы все вместе подняли бокалы – и бутылочку с молоком – за Новый год, за семью в полном составе и за то, что оступаться не страшно. Страшно бояться сделать шаг навстречу друг другу.

Дзинь!

– Добро пожаловать в антиновогоднее кафе! – заученно проговорила я. – Вас ждут латте с шапкой молочной пены, столь же плотной и высокой, как сугроб на крыше вашей машины после снежных выходных, американо, черный, как ваше зимнее настроение, и капучино со вкусом будущей дыры в вашем постпраздничном бюджете.

– И даже елочку не нарисуешь?

Я подняла голову, ожидая… нет, совершенно не ожидая. Передо мной стоял Мороз – не дед, раздающий детям подарки, а один из тех, которыми украшают постеры новогодних шоу ночных клубов. Молодой, подтянутый, с легкой щетиной там, где полагалось бы быть искусственным усам и бороде. И да, в красном синтетическом костюме и смешной шапке с белым… ну, ладно-ладно, назовем эту жертву нефтяной промышленности мехом.

– О-о-о, – только и протянула я. – Мда-а-а…

Катастрофа.

Мороз в моем идейно-антиновогоднем кафе.

В моем последнем оплоте нормальности среди неоново-ярких гирлянд и пластиковых оленей, без объявления войны захвативших улицу. В единственном убежище, где можно отгородиться крепкой дверью от предпраздничного безумия, суеты и доносящихся из каждой колонки жалоб несчастного парня, год назад отдавшего сердце не той девушке и этой зимой намеревающегося повторить ту же ошибку. Мне казалось, что здесь я могу чувствовать себя в безопасности.

Ага, как же. Проигнорировав обманчивую не привлекающую внимание обыденность неукрашенной витрины и предупреждающую табличку, запрещавшую вход всем, кто подхватил бациллу зелено-красного сумасшествия, праздник ворвался ко мне, бесцеремонно перегнулся через стойку и выжидающе замер, не сводя с меня зеленых, как перемигивавшиеся за стеклом огоньки, глаз.

– Это значит, нарисуешь? – Мороз подался ближе. Взгляд скользнул по моему лицу и опустился ниже, замерев на бейдже у груди. – Крис…

– Кристина. С глазами проблемы?

– Забыл очки в санях, – отшутился он. – Мне, пожалуйста, латте, Крис. С шариками.