Дьявол. Он издевается? Спокойно продолжает курить. Затягивается и выпускает дым в потолок. Лениво. Небрежно. Чертовски эротично. Если записать это на видео и пустить в эфир, получится самая эффективная реклама сигарет. Смотришь — сразу тянет закурить. Нет, я точно схожу с ума. Иначе откуда настолько дурацкие мысли?

А ведь это и правда возможность. Отличный шанс. Выстрелить в него.

— Прощай, — говорю и жму на курок.

Арес и бровью не ведет. Ничем не показывает волнения. Либо у него идеальный контроль над эмоциями, либо ему и правда наплевать.

Раздается выстрел. Пуля пролетает в опасной близости от головы моего тюремщика, врезается в бронзовую статуэтку позади него, сражая предмет декора наповал.

Дверь распахивается. Влетают мордовороты.

— Сумку принесли? — спрашивает Арес.

— Д-да, шеф, — выдает один из охранников, переводит взгляд со своего начальника на меня и обратно, очевидно не решается задавать лишние вопросы.

— Тогда верните даме.

Я принимаю свою вещь обратно. Дрожащими пальцами расстегиваю молнию, заталкиваю внутрь пистолет. Стискиваю сумку крепче.

Мордовороты спешат исчезнуть.

— Эта статуэтка досталась мне от покойного деда, — заявляет Арес, тушит сигарету и поднимается, изучает урон, который нанес мой выстрел. — Теперь от старика ничего не осталось.

— Мне жаль, — судорожно сглатываю. — Я выбрала цель случайно.

— Ничего, — вдруг усмехается он. — Я пошутил. Черт знает, откуда взялась эта хреновина. Давно пора обновить интерьер.

— Ну ты и ублюдок.

— Скучно, — хмыкает. — От тебя я жду оскорблений покруче.

— Ты больной? — бросаю лихорадочно. — Совсем отмороженный. А если бы я в тебя выстрелила? Неужели ничего не боишься?

— Я страх еще в детстве потерял.

— Ты точно псих.

— Так чего тут бояться? Кайфовать надо. Нет в мире ничего горячее, чем девчонка, которая умеет играть со стволом.

Проходит несколько секунд — улавливаю двусмысленность его слов. Горящий взгляд только убеждает меня в правильности догадки. Ухмылка добивает окончательно.

— Извращенец, — выдыхаю я.

— Да, я неисправимый гетеросексуал, — криво ухмыляется он. — В наше время это вышло из моды. Но ничего не могу с собой поделать. Вижу классную девчонку — хочу.

— А мнение девушки тебя не волнует?

Он подходит ко мне. Опять. Мысли спутываются. Становится трудно дышать. Сердце бьется о ребра, будто жаждет вырваться из клетки.

— Вытяни карту, — протягивает колоду карт.

— Зачем? — невольно напрягаюсь.

— Расскажу твое будущее.

— В каком смысле? — с подозрением выгибаю бровь. — Только не говори, что подрабатываешь гадалкой по вечерам.

— Я пророк.

Да уж. Самомнения ему не занимать. Хотя нет. Речь не про самомнение. Тут уверенность. Несгибаемая. Нерушимая. И самое худшее — у его проклятой уверенности есть вполне реальные основания.

Мои шпильки отлетают от него. Ощущаются не больнее комариных тычков. Даже смешно пробовать всерьез противостоять этому человеку.

— Боишься? — интересуется он.

Я вытягиваю карту. Переворачиваю, однако ему не показываю. Семерка червей. Выглядит безопасно. Хотя такое большое количество сердец немного раздражает.

— Валяй, — возвращаю свой выбор обратно в колоду, прикрываю так, чтобы рассмотреть было нереально. — Жду предсказание.

Он тасует карты, но не смотрит на них. Не сводит взгляд с меня. В горящих глазах клубится тьма. Ухмылка становится шире. Оскал зверя, который почуял жертву.

Арес извлекает карту. Также — не глядя. Только мне и показывает.

И холод струится вдоль позвоночника.

— Тебя ждет семь свиданий, — небрежно заключает он. — Со мной. Первое будет во вторник.