- Нет, Нат, всё завтра. Я спешу.

- Но банк приостановил валютные переводы поставщикам, - словно, извиняясь, тихо говорит она.

- Все вопросы к Волошину, – бросаю на ходу. – Кстати, у меня тоже есть к нему вопросы. Скажи, чтобы он меня набрал…

Плюхаюсь на водительское сидение, завожу мотор и, сжимая руль в руках, топлю педаль газа в пол.

Милана вспомнит, обязательно начнёт вспоминать своё прошлое. Надо только немного ей помочь.

Чуть – чуть её подтолкнуть туда в наше прошлое.

Набираю номер.

- Хочу заказать столик в вашем ресторане…

Там мы отмечали восемнадцатиление Миланы. Впервые в ресторане. Столько было эмоций… Радости, смеха.

Не уверен, что сейчас это вызовет у неё такие же ассоциации.

И вызовет ли вообще?

Но надо с чего – то начинать.

Приезжаю домой.

- Милан, ты где? – кричу с порога, хочу известить о своём прибытии.

Слышу гулкий звук. Уронила что- то от неожиданности, что я не вовремя вернулся домой.

Раньше в нашем общем прошлом, её радовало, если я приходил, прибегал к ней пораньше.

А теперь пугает.

Вот такие дела, Демид!

Ну, ничего. Держись. Тогда ей хватило одного взгляда, чтобы влюбиться в меня.

Будем завоёвывать её снова.

Встряхиваюсь.

Подхожу к ней. Поднимает с пола айпад и листок. Забираю из её рук и разглядываю девочку, нарисованную карандашом.

Лет шести. Тоненькая девчушка, худенькие плечи, две косички заплетены и короткое платье с набитым принтом.

- Алиса, - констатирую вслух.

Милана испуганно встрепенулась. Её чёрные пушистые ресницы вздрогнули.

- Ты её видел? Знаешь? - торопливо с надеждой спрашивает она.

- Нет, Милана. Я не знаю её и никогда не видел. Просто догадался, что ты нарисовала свою дочь.

Милана опускает глаза на рисунок, гладит его и прижимает к груди.

Всё переворачивается внутри меня и стягивается тугим жгутом.

- Милана, мы обязательно найдём твою дочь. Ты мне веришь? – беру двумя пальцами за подбородок и поднимаю её лицо.

Смотрюсь в синие бездонные глаза. Как любил целовать я их. И её пухлые губы.

Осыпать поцелуями лицо, плечи, груди…

Резко отстраняю от себя.

Чёрт!

Ну, что - то должна же она чувствовать!

21. Глава 21

Милана

Демид привозит меня в маленький ресторанчик. Настолько маленький, что он кажется почти домашним.

Устраиваемся за столиком возле окна.

- Лана, - сдавленно произносит Демид. Смотрит на меня так пронзительно... Накрывает большой рукой мою. – Тебе когда – нибудь приходилось бывать в этом месте?

Кручу головой по сторонам. Милое уютное заведение.

Чувствую, в душе разливается тепло.

Возможно, я и была здесь когда - то раньше. Не могу вспомнить. Недоумённо веду плечами.

Мне нравится здесь сидеть… вместе с Демидом. Удивительно, я чувствую себя комфортно рядом с ним. Под его пронзительным серым взглядом. В этой уютной почти домашней обстановке.

Приглушённый свет. Тихая музыка. Я забыла на время обо всех своих горестях.

Есть только я и Демид.

Он что - то рассказывает. Киваю, вглядываясь в него в упор.

Какой же он обаятельный. Харизматичный. Улыбается, сверкая зубами. Меня пробирает до мурашек по коже. Он всё время улыбается. А я нахожусь в приятном волнении. Будто в предвкушении радостного события.

Он чертовски хорош.

Полностью поглощена им, вижу только его одного. Остальное фоном.

Зажмуриваюсь в надежде, что вот сейчас открою глаза. И всё исчезнет. Станет прежним. Не то чтобы Демида не будет, но я не буду так очарована им.

Распахиваю глаза. Снова тону в серой дымке его глаз, окутанная умопомрачительным запахом его парфюма. Потрясённая его мужской харизмой.

Нереально. Мы с ним рядом уже месяц.

Но почему только сегодня здесь во мне вдруг что-то переключилось?