— Пошел вон… Вон! — кричу в спину Замуту.

Плетусь к раковине. Чтобы не упасть, держусь за края. Теперь мне плевать на утренний макияж. Я набираю в ладошки холодной воды, смываю с лица испуг и слезы. Еще этот пиджак. Вонючий и тяжелый. Раздраженно пытаюсь скинуть вещь, но нащупываю что-то в кармане.

— Подумать только…

Трясущейся рукой достаю пистолет. Настоящий. Из железа. Наверное. И пули настоящие. Вздрагиваю и тут же убираю оружие обратно, когда слышу сторонние женские голоса.

Я выпрямляю спину и обхватываю рукоять пистолета. А может, пригрозить Артёму? Или нет, я возьму в заложники чеченца! Дочери потом скажу, что это такая игра взрослая.

Еще не одна и две мысли промелькнули в моей голове до того, как я, толкнув свободной рукой дверь, вышла из уборной в коридор.

— Пора возвращаться, — говорит Замут и твердым шагом двигается впереди.

Не свожу с мужчины взгляда, сжимая в кармане пистолет, иду следом. Автоматические двери разъезжаются, мы выходим на улицу. Вижу ступени торгового центра и асфальт мокрые от начинающегося ливня. Я так и не решаюсь достать оружие, а мы уже рядом со светофором.

— Гребаный дождь, нихера не видно, — рычит Замут.

Я щурюсь, рассматривая черные внедорожники. Громов укрыл дочь в салоне, сам непрошибаемой скалой стоит на улице и смотрит на меня. А я на него.

Чужие разномастные тачки останавливаются у зебры на красный. В ногу шагаем с Замутом. Если не сейчас, то потом уже будет поздно.

Мешкаю. Отстаю. Пытаюсь достать, чертов пистолет, но тело совершенно не слушается. Дергаюсь. Пошатываюсь. Я чувствую хруст. Прямо на ходу ломаю каблук и подворачиваю ногу. Ливень только усиливается. Почти насквозь промокаю. Оглушающий визг колес слева будто парализует меня посреди перехода.

Невзрачная машина резко выезжает за стоп-линию, тормозит между мной и Замутом. Я успеваю лишь вскрикнуть, когда задняя дверь открывается и меня запихивают внутрь автомобиля.

Это не паника и даже не ужас. Мои ноздри щиплет от резкого запаха хвойной вонючки. Я вижу двух мужчин на передних сиденьях и еще одного рядом. Он крепко держит мою руку, сжимает до боли. Темные мужчины с раскосыми глазами и бледной, как у мертвецов, кожей. Худые, жилистые. Артём рассказывал про своего врага из Якутии.

— Громовская шлюха, Айхан будет доволен, узнав, что за бабу мы ему привезем, — говорит с протяжным акцентом.

Водитель жмет по газам. Едет быстро, что я теряю ориентир.

Пытаюсь узнать местоположение через стекло, но бурные ливневые потоки размывают вид по ту сторону.

— Что происходит? Выпустите меня.

На мгновенье в салоне повисает абсолютная тишина. Стихает даже дыхание мужчины рядом со мной, что вальяжно расставил ноги, откинулся на спинку. Вздрагиваю, когда незнакомцы начинают хохотать. Переговариваются на неизвестном языке.

Мужчина резко хватает меня за волосы и наклоняет лицом к своей ширинке. Стягивает в кулаке пряди. Я успеваю упереться ладонями в его ноги, отталкиваюсь.

— Ты не выйдешь отсюда живой, шлюха. Мы отвезем тебя к Айхану, и он вдоволь с тобой наиграется. А знаешь, что станет потом? — еще крепче сжимает пальцы на моем затылке. — Ты будешь ублажать остальных по кругу. Пока не сдохнешь. Поняла? Поняла меня, громовская шлюха?

Пару раз вздыхаю и столько же моргаю. Третий взмах ресниц не сдерживает слез, и они с горечью катятся по щекам. Мне не холодно и не жарко. Я вообще ничего не чувствую, кроме биения сердца. Весь мир будто терпит крушение, остается только тесный салон проклятого авто.

— Вы что-то путаете. Громов вас за это накажет… — тихо говорю и тут же осекаюсь.