Мирону было всё равно кто перед ним, он знал свой исход.

– Это вы идиоты, убили гения. Убили!!! – опять заорал он. – Убили!!!

Ему поставили укол, а после опять задавали вопросы, на которые снова получали ответ: нет, нет, нет.

Так прошла неделя, а потом ещё одна, но те, кто схватил его, так и не смогли нормально поговорить с Мироном. Теперь он смеялся, плакал, орал и плевался, успокаивался лишь тогда, когда ему опять ставили укол.

– Спалился, – сделал свой вывод седой мужчина и обречённо закрыл папку с досье Мирона.

– Неужели ничего нельзя сделать?

– Уже нет. Док все перепробовал, его окончательно замкнуло.

– Проклятье! – взревел мужчина и с силой ударил ладонью по столу. – И нет зацепок, куда он спрятал свой пергамент?

– Боюсь, он его уничтожил, а всё, что осталось, это в его голове. Я отправляю его обратно в психбольницу, не зря же он туда хотел попасть. Ничего, начнём всё заново, пустим ищеек, будем рыть, рано или поздно мы найдём наш артефакт.

– Или его кто-то другой найдёт, – подвёл итог разговора второй мужчина.

Мирона отвезли в ту же в психушку, где арестовали. Он уже не кричал, а тупо смотрел в одну точку и, как мантру, повторял: «Нет, нет, нет».

– Поместите его в 24 палату, – после обследования сказал доктор. – И перекодируйте ему ИБС, завтра начнём.

– Думаете, справится?

– У нас нет выхода, но я думаю, что мы уже близки, – сказал доктор.

Он открыл стол, достал несколько помятых листов бумаги, на которых мелким почерком были написаны формулы. Аккуратно вложил их в файл зелёного цвета, написал на пластике цифру 12.

– Будь внимателен к нему, – попросил док вошедшему медбрату. – Относись, как к любимому сыну.

– Хорошо, я присмотрю за ним.

– Иди.

Дверь закрылась. Доктор встал, открыл сейф и положил зелёный файл поверх цветной стопки из таких же файлов.

Павел ждал этого часа с самого утра. Сразу прийти не мог, работа системного администратора требовала много времени. И всё же каждый день на пару часов выбирался из своего мира и приходил к ней. Алла, как ангел, всегда светилась. Нет, это не просто её улыбка, а, наверно, взгляд, её слова и даже походка. Всё было ангельским.

– Здравствуй, я тебя ждала, – махая ему рукой, крикнула девушка, и он, перепрыгивая через кусты, бежал к ней. – Осторожно, упадёшь.

– Я немного задержался, работа, понимаешь.

– Ага, понимаю. Ну что, идём.

– А куда идём?

– Покажу, что нарисовала.

Девушка держала маленький магазинчик на пересечении Семакова и Володарского. Это и букинист, и антиквар, и в то же время художественная лавка, где она продавала туристам свои картины. Посетителей было немного, в основном, летом, да и то ближе к вечеру, когда они шли к берегу искупаться или посмотреть на закат.

– Смотри, что нарисовала, – открыла шкаф и достала несколько листов с акварелью.

– Ууу… – протянул Павел.

Ему нравилось смотреть на её картины. Как смешивались цвета, образуя разводы, как из всего этого появляется настроение. Она умела рисовать так, что даже если шёл дождь, то обязательно на лице появлялась улыбка.

– Ну, не молчи, что же, что же не так!

– Я… Я… Это потрясно, ты чудо.

– Хи.

– Честно, они мне так нравятся.

– Дарю. Хотела нарисовать крабика, а он всё время убегал. Ему что, трудно было замереть на пару минут, а? Я бы и его нарисовала, а так вот что получилось.

Алла была не из этого мира, она была не такая, как все. Странная девушка. Холодно, она радуется, дует ветер, она смеётся, идёт дождь, а она убирает зонт и шлёпает босиком по лужам.

– Идём, тут на Кирова открыли кафешку, прямо под небом. Идём же, я покажу.