Юля же – человек совершенно из другой оперы. И дело вовсе не в том, что сейчас девушка поведала о себе. Я легко могу проверить всю её подноготную, включая прививки. Один звонок начальнику службы безопасности и досье на Юлию будет лежать на моём столе. Однако делать этого не собираюсь, потому что верю девчонке на уровне интуиции. А она меня ещё ни разу не подводила.

– Спать не надумала, Юляш? – спрашиваю, замечая, как гостья подавляет зевок.

– Не-а, - отрицательно качает она головой.

– И что делать будем? – вопрос чисто риторический, потому что вряд ли услышу желаемый ответ. Не выглядит Юля, как девушка, способная отдаться едва знакомому мужчине прямо на лавочке в саду.

– Не знаю. Если честно, я бы чаю выпила.

– Ну так пойдём в дом. Сделаю тебе чай, - рука сама собой тянется, чтобы заправить длинный локон за ушко Юле. Вовремя останавливаюсь. **здец! Вообще тормоза отказывают.

– Вы? – поднимает на меня удивлённые глаза.

– Я. Думаешь, не справлюсь? – коротко смеюсь и вижу, что девушка дрожит. – Замёрзла?

– Немного, - она обхватывает себя руками, вставая со скамейки.

Поддавшись импульсу, обнимаю Юлю за плечи, потираю ладонью голую кожу, покрытую мелкими мурашками. В моём жесте нет сексуального подтекста. Он скорее дружеский, чем содержащий намёк. Однако девушка замирает. Нервно сглатывает слюну, но руку мою не сбрасывает. Дрожь ощущается сильнее. Меня от этого кроет до помутнения рассудка. Хочу поцеловать Юлю. Попробовать на вкус её тёмно-розовые губы. Нельзя. Что она обо мне подумает? Что я сам о себе буду думать, после того, как поцелую девушку своего сына? Довольствуюсь тонким ароматом её лавандовых духов. Как грёбаный маньяк, жадно втягиваю его ноздрями. Усилием воли заставляю себя убрать руку с Юлиных плеч и иду в дом.

4. Глава 4

Юлия

Я сижу на кухне, наблюдая за тем, как отец Эдика заваривает чай. Меня заметно потряхивает, но на холод это уже не списать, ведь в доме тепло. Близость Алимова-старшего будоражит, и где-то глубоко внутри снова раздаётся тревожное тиканье. От аромата элитного парфюма Руслана Камильевича приятно кружится голова. И разрази меня гром, если одеколон отца Эдика не содержит феромонов. Потому что иначе моё состояние не объяснить.

Ну да, привлекательный мужик, чего греха таить? Сексуальный. Аура у него мощная, истинно самцовская. И глаза какие-то особенные. С загадочной поволокой. В саду казалось, что они чёрные, а сейчас при ярком свете вижу – тёмно-карие с медовыми крапинками. Но ведь всё это не повод, чтобы так реагировать? Ведь нет же?

Однако в присутствии Руслана со мной творится что-то необъяснимое. Была бы я подростком, назвала бы это бунтом гормонов. Только вот не подросток я. А он, прекрасный сорокадвухлетний мужчина, - отец моего парня. И посему точка. Надо порадоваться, что хоть увидела такой экземпляр вживую. Значит, они всё-таки существуют, а не являются плодом воображения писателей, сценаристов и неудовлетворённых женщин.

Хозяин дома ставит передо мной чашку с блюдцем из тонкого белого фарфора с золотистой окантовкой. Наливает ароматный чай. По кухне плывёт запах корицы и мяты. Мята - это хорошо. Она, вроде как, производит успокаивающий эффект. Только есть подозрение, что в настоящий момент на меня и ведро валерьянки не подействует.

– Торт будешь? – спрашивает Руслан Камильевич.

– Нет, спасибо.

– Тогда вот конфеты, сахар, - на столе появляется вазочка с ассорти в разноцветной фольге и сахарница.

– Я не очень люблю сладкое.

Зачем я это сказала? Соврала же. С удовольствием хомячу шоколадки и печеньки. Отец Эдика достаёт из шкафчика бутылку коньяка и щедро плещет в пузатый бокал напиток тёмно-карамельного цвета.