Положив на бедра руки, смотрю на свои кроссы, чтобы не ржать в открытую, потому что Чернышов сейчас в реальном ступоре.

Не думаю, что он когда-нибудь делал селфи. Если он фотографируется, это всегда, как на памятник.

После минутного зависания Рус прячет в карман телефон и спрашивает:

— Как тебя зовут?

— Люба… — полушепотом отвечает она, кутаясь в мою олимпийку.

Я тоже чувствую холод, поэтому дую на руки и прячу их подмышками.

— Существует такое понятие, Люба, как частная жизнь, — ораторствует он. — Ее неприкосновенность важна для любого человека, в том числе для мэра.

— М-м-м… — закусывает она губу. — Тогда извините…

Отведя глаза, смотрит на свои ноги. И выглядит это так, будто она просит его задвинуть это дерьмо кому-нибудь другому.

— Какого? — тянет Чернышов.

Проследив за его взглядом, оборачиваюсь и, запрокинув голову, ржу, потому что на маленькую парковку въезжает белый фургон с эмблемой первого телеканала города, а вслед за ним — полицейская «Нива».

2. Глава 2. Романов

Пресс-фургон выпускает наружу оператора и знакомые темно-бурые соболя. Пока плывут к нам, с наслаждением изучаю их хозяйку.

Я охренеть, как отвык от зрелой самодостаточности. Разговаривать с женщиной на одном языке и уровне эрудированности — это как запивать лобстера охлажденным «Дом периньоном», а когда у нее язык еще и физически талантливый…

Кровь частично меняет направление. Встряхиваю плечами и хрущу шейными позвонками. Дожил ты, Романов. Скоро от картинок плей-бойных заводиться начнешь, прямо как в пятнадцать.

С насмешкой встречаю открытый дерзкий взгляд.

Ноль жеманства. Полный комплект, и я уже три месяца на самообеспечении, так что выделываться не собираюсь.

— Привет, мальчики.

— Марго, — сдается Рус без борьбы.

Карие глаза Маргариты проезжаются по мне, пока стряхивает с плеча Чернышова снег.

— Романов, — смотрит через плечо. — Рада видеть.

— Рад, что ты рада, — возвращаю подмышки ладони.

Поправляет волосы и достает из кармана шубы репортерский микрофон.

Выглядит она сногсшибательно.

Безупречный макияж, чёрные волосы гладкие и блестящие, духи дорогие и запоминающиеся.

Так уж повелось, что я Марго растрепанной видел только один раз в жизни, и ноги ее были у меня на шее. Как раз перед тем, как Яна снесла задний бампер моей «Ауди» своим «Мерседесом». Вполне возможно, вместе с бампером она мне ещё и мозги повредила, потому что когда я женился, особо не задумывался, на кой хрен вообще это делаю?

Диссертация и любимая работа тогда имели меня по очереди, так что простить я себя могу.

— Коля, — Марго машет рукой оператору, глядя при этом на меня. — Вот здесь свет отличный…

Алые губы за полгода стали полнее, и вряд ли сами собой. Смотрю на них, а потом в глаза. Делает их загадочными, и я даю согласие, даже не открывая рта.

Надув свой бантиком, улыбается.

— Дадите интервью, Ваше Величество? — стучит по толстовке Чернышова микрофоном. — По старой дружбе…

— Когда дама просит, — в тон отвечает он, складывая на груди руки.

— То джентльмен не должен думать о риске, — смеется Марго.

— Мой пиарщик с тобой бы не согласился.

— Тю, — снова смеется она. — Мы осторожненько. Ты же меня знаешь.

— Начинай, — вздыхает.

Почесав бровь, улыбаюсь и смотрю на потерпевшую, про которую забыл.

На лице девчонки выражение такое, будто она час без перерыва сосала лимон.

Пухлый недетский рот поджат, и глаза сощурены. На фоне Марго выглядит еще большим ребенком.

Переведя на меня глаза, вдруг задирает нос и говорит:

— Я интервью не даю. Можно мне в травмпункт?

— Кхм… — смущаюсь, внутренне с ней соглашаясь.