Господи.

Оглядываюсь.

А тут ведь совсем никого… Глушь.

Что если они задумали нечто страшное?

Что если собираются забить его до полусмерти? Или что похуже.

Пожалуй, только эта мысль вырывает меня из того состояния оцепенения, в котором я пребываю.

Что делать? Нужно же ведь как-то помочь.

В панике лихорадочно соображаю, на автомате сжимая в ладони вездесущий баллончик.

Одной мне с ними не справиться, но у меня есть телефон, а значит, я могу рассказать о том, что вижу.

Встрепенувшись, снова выуживаю из кармана телефон и, не особо размышляя о последствиях, дрожащими пальцами набираю номер единой экстренной службы.

– Оператор Ксения, что у вас случилось? – раздаётся в динамике одновременно с жутким стоном, доносящимся с пляжа.

– Человека избивают, – шёпотом отвечаю я, приседая пониже, в траву. – Можете сообщить в полицию?

– Назовите, пожалуйста, ваше имя и фамилию. Где вы находитесь? – уточняет девушка.

Игнорирую первый вопрос и, напрягая память, сразу отвечаю на второй.

– Ммм. Левый поворот от вывески Красоморск. Дикий пляж, лесная зона. Пожалуйста, можете сообщить куда-нибудь побыстрее, – повторяю я взволнованно.

– Успокойтесь. Уже передаю информацию. Вам сейчас грозит опасность? – интересуется она голосом робота.

– Мне нет. Но тому парню… Вдруг они убьют его.

Дико пугаюсь озвученной фразы.

Сколько в мире бывало таких случаев? Когда вовремя не оказывалось рядом того, кто мог предотвратить нечто непоправимое.

– Сколько там человек?

– Трое. Трое и пострадавший.

– Приблизительный возраст?

– Не знаю, – пытаюсь рассмотреть парней. – Семнадцать-восемнадцать. Один – светловолосый с чёлкой, второй – тёмный с короткой стрижкой. Третий… Третий – Кучерявый, – фиксирую взгляд на самом агрессивно настроенном – Загорелый. Спортивного телосложения. Белая футболка, чёрные шорты, – описываю я сбивчиво.

– Отлично. Очень хорошо. Полиция уже выехала к вам. При каких обстоятельствах вы стали свидетелем происходящего?

– Ммм. Я гуляла по берегу. Услышала голоса. Похоже, они привезли сюда этого парня на машине.

– На машине?

– Да.

– Можете продиктовать номер?

– Сейчас.

Зажимаю телефон в ладони. Склонившись, бегу туда, где, по моим предположениям, припаркован автомобиль.

– Номера нет, – разочарованно выдыхаю.

– А что за машина?

– Внедорожник. Большой, чёрный. Бмв. Левая дверь поцарапана. Может быть, мне проколоть им шины? Чтобы они не смогли скрыться? – замечаю битую бутылку, лежащую неподалёку.

– Не стоит. Дождитесь прибытия полиции. Спрячьтесь. Если есть возможность, снимите на видео происходящее. Это может помочь делу.

– Хорошо. Полиция действительно уже едет?

– Да.

Сбрасываю вызов и…

Я не была бы собой, если бы сделала так, как мне сказали.

Всё-таки прокалываю шину той самой битой бутылкой. Именно тогда до меня и доносятся слова, от которых сжимается сердце и перехватывает дыхание.

– Эй! Там кто-то у тачки!

Замираю, а затем, резко выпрямившись, даю дёру.

Почти добегаю до велика, когда кто-то хватает меня сзади, сбивая с ног.

– А ну отпусти! – активно брыкаюсь и лягаюсь, пока мы перекатываемся, но, увы, это совсем мне не помогает.

Я оказываюсь прижата спиной к земле, а надо мной, о Боже, возвышается тот самый кучерявый парень.

– Ты что там делала? – спрашивает, прищуриваясь.

– Я… Ничего, – отвечаю, задыхаясь.

– Шину порезала, – долетает до нас голос одного из его друзей.

– Ничего, говоришь… – усмехается. – Кто такая? Раньше я тебя здесь не видел, – вдруг протягивает ладонь и убирает с моего лба упавшую на него прядь волос.

Этот его жест обескураживает, но вместе с тем позволяет моментально среагировать.