– Зачем ты ходила к моему брату?

– Что? – пячусь, припечатываясь спиной к двери. – Что за бред, кто тебе такое ска…

– Клим. Мы мило побеседовали за обедом у отца. Он все еще верит в нашу любовь, дорогая. Хотел уколоть.

Витя прищуривается и подается ко мне. Его пальцы огибают мое горло, сдавливают.

– Ты с ним трахалась? – шепчет, касаясь моей щеки языком, который оставляет после себя влажный след. –  Отвечай, когда я спрашиваю.

– Нет, – шиплю, пытаясь дышать равномерно, – нет. Пусти, – впиваюсь ногтями в его руку, –  пусти!

– Умница, еще рано. Это даже хорошо, что ты сама к нему поперлась. Так будет убедительнее.

Виктор загорается улыбкой и даже поправляет ворот моей куртки. Заботливый, мать его.

– О чем ты? –хмурюсь, все это мне абсолютно не нравится.

– Помнишь, я говорил тебе о деле, в которое посвящу на ужине отца? 

– Помню.

– Все, что от тебя требуется, это поумерить бдительность моего брата. Как ты это умеешь. Мы проворачивали с тобой такое сотни раз. Сделаешь красиво, и мы в расчете. Свалите со своим мелким упыренком на все четыре стороны, ведь ты этого хочешь?

Киваю и до боли сжимаю в кулаке ключи.

- Я не шлюха. Прекрати пытаться меня под кого-то подложить.

- Точно? –  заламывает бровь, - Ты забыла про наш маленький секрет? – бьет точно в цель,-Устала от хорошей жизни?  Так я могу исправить.

– Зачем тебе это?

– Он лезет туда, где ему нет места, в семейный бизнес.

– Но по завещанию все и так достается тебе.

– Согласен, только вот мой маленький братец за эти годы приобрел  поддержку в столице. Не хотелось бы ударить в грязь лицом. Ты будешь отвлекающим маневром, маленькой занозой в тылу врага. Помни, одно дело – и мы в расчете.

 Мельников уходит, а я еще минуту стою здесь, словно приросла к полу. В голове до сих пор вертятся сказанные им слова: «…поумерить бдительность моего брата. Соблазнить, влюбить, как ты это умеешь… Сделаешь красиво, и мы в расчете».

В расчете!

«Свалите со своим мелким упыренком на все четыре стороны».

Свалите…

« Наш маленький секрет».

Что мне теперь делать? Это же шанс…или...

8. 8

В субботу вечером Ромку наконец-то выписывают из больницы. Выглядит он, конечно, устрашающе, но я рада, что теперь буду не одна. За эти годы я так привыкла, что он рядом. Веду себя как наседка.

– Ты тут без меня вообще не ела, что ли? – брат хлопает дверцей холодильника и опускается на стоящий рядом стул с банкой вишневого йогурта в руках.

– Ну так, набегами, – щелкаю кнопкой на чайнике, и тот начинает тихо шуметь. – Как ты? Синяки вон пожелтели уже.

– Лучше всех. Не бери в голову, – Ромка отправляет в рот еще одну ложку и внимательно на меня смотрит.

– Что?

– Серьезно? У тебя тут апокалипсис происходит, а ты спокойная как танк.

– А смысл рыпаться?

– И чью сторону занимаем? – братец вытягивает шею и резко морщится, все еще больно. Бедный мой.

– Не знаю. Я не доверяю Вите, но и Клим… Он как бы тоже не самый надежный элемент в этой цепочке.

– Когда банкет?

– Через три часа.

– И ты еще не на макияже?

– Девочка должна вот-вот приехать, – опускаю взгляд и пристально смотрю на свои пушистые тапки. На кой черт я их купила? Розовое уродство.

– И все же я считаю, что нам стоит держаться поближе к Вяземскому. Если ты ему расскажешь про Витькины планы… думаю, заработаешь доверие.

– Будто бы я об этом не думала, – вновь смотрю на брата. Он сидит в расслабленной позе, темные волосы взъерошены, а черные глаза поблескивают каким-то азартным предвкушением.

– Давай я ему скажу. Ну типа сама ты к нему идти боишься.

– Обалдел? Дома сиди, скажет он.