Просто я не могу не ходить на пары, как раньше, ведь Оскар отвозит меня в универ утром… Мне нравится ехать с ним в машине, молчать и просто слушать музыку.

Ну а платья… Это потому, что он однажды упомянул, что «зря я не хожу в платьях, в них я очень красивая», вот я и…

Эх.

Да, все-таки изменилась.

Ещё больше в него влюбилась. Живу уже второй месяц в своём воображаемом мире, где Оскар — мой муж (в моем воображении). А по факту ведь мы с ним видимся только рано утром и поздно вечером, перекидываемся парой слов. И все. А я тут платья из-за него надеваю и в универ прилежно хожу.

Иногда мне в голову приходят дурные мысли. Особенно по ночам. Хочется прийти к нему в спальню и признаться в любви.

Я возвращаюсь в аудиторию, но слушать лектора не получается. Я сижу в напряжении. Думаю, что же мне делать дальше? Признаваться или оставить все, как есть.

Как только пара заканчивается, я решаю прогулять последние занятия, приду сегодня домой пораньше, ничего страшного. Настроение просто отвратительное, закажу себе пиццу или посмотрю какой-нибудь сериал? А может, мне приготовить ужин для Оскара?

Когда выхожу из университета, меня догоняет Паша.

— Ален, подожди.

— Да?

— Прогулять решила?

— Да вот…

— Может, сходим куда-нибудь вечером, посидим, как раньше, настроение такое плохое, и давно не виделись…

Это правда. Что-то после моей свадьбы мы стали редко общаться.

Мимо нас проходят Маша, и Паша провожает ее грустным взглядом.

— Ладно, Ален, короче жду тебя сегодня в нашем клубе, пока!

Уходит, даже не дает мне возможность отказаться. А я не уверена, что пойду. Вечером приходит Оскар, и мне хочется быть в это время дома. Тем более я уже почти решила удивить его моими кулинарными способностями. Готовить я не умею, но мне почему-то кажется, что все у меня получится: ведь я буду готовить, думая о нем. А это всегда придает мне сил.

***

Пока еду на такси, думаю. Как странно, что я начала говорить «домой» про место, где живу с Оскаром… Быстро же я привыкла. Даже совсем не тоскую по моему настоящему дому. Только по отцу скучаю, каждый день его вспоминаю, мне кажется, эта тупая боль от потери близкого человека никогда не заглохнет.

Выхожу из машины и поднимаюсь на крыльцо. Сразу понимаю, что что-то не так: какое-то внутренне предчувствие. А потом замечаю машину Оскара, припаркованную сбоку дома, и понимаю: предчувствие меня не обманывает.

Захожу домой и сразу натыкаюсь на пару женской красной обуви на высоченных каблуках. Рядом с ботинками Оскара, в которых он уходил утром.

Сердце учащенно бьется, ноги подкашиваются.

Ну, вот и все. То, что я так боялась, случилось. У него есть другая женщина. Всегда была, все это время…

Несколько минут думаю, что же мне делать. Уйти из дома? Или подняться наверх и посмотреть на счастливую пару? (От этого варианта мне становится мучительно больно).

Я просто остаюсь стоять на месте, потому что не могу определиться, как поступить.

А потом слышу шаги на лестнице и веселый смех. Поднимаю голову, смотрю на них. Оскар в одном полотенце на бёдрах, а длинноногая девушка с рыжеватыми волосами в одних трусах и в почти прозрачной майке, сквозь которую хорошо видно ее большую грудь…

Значит, вот какие ему нравятся…, да я это всегда знала, что не такие, как я.

Оскар ей что-то весёлое рассказывает (но я слов разобрать не могу от ужаса), а потом он замечает меня и останавливается. На лице у него удивление:

— Алена? — спрашивает.

Как будто только сейчас вспомнил, что я тоже живу в этом доме.

Невыносимо смотреть в его лицо, просто невыносимо! Разворачиваюсь, открываю дверь (почему-то не с первого раза) и убегаю…