- Я не знал, что ты рисуешь… - тихо произнес Залим, пальцами касаясь незаполненной части начатого полотна.
- Это просто хобби… - Я пожала плечами, подходя к нему и на ходу запахивая короткий, шелковый халат.
- Как давно? – Залим посмотрел на меня на удивление серьезно.
- С детства.
- Но… ты ни разу… я ни разу не видел… Мы ведь были вместе год, даже больше…
- Полтора, - уточнила я.
- И ты ни разу не обмолвилась и словом… - в недоумении протянул он.
- Папа всю жизнь презирал эту мою любовь к живописи, - нехотя призналась я, отводя взгляд. Я знала, что за этим последует. Залим снова заведет пластинку на тему того, что я всю жизнь проживала по указке родителя. – Я привыкла ее прятать.
Воцарилось молчание. Я вспомнила, как на днях, сразу после того, как отправила отца в санаторий, пошла выгуливать Джека и случайно наткнулась на новый магазин для художников, открытый в нашем районе. Зашла из интереса, «поглядеть», что там есть, затем присмотрела себе кисть нужного размера, думала, что остановлюсь на этом, но в итоге, выбор оказался настолько великим, что я спустила целую зарплату на покупки.
Жалела ли я об этом?
Нет, ничуть. Живопись всегда была моей отдушиной. Она успокаивала, растворяла в карандашных тенях мою боль, погружала иную, отличную от нашей, реальность. Переносила в другие измерения. Позволяла переживать счастливые моменты. Позволяла запрятывать горе под слоями краски. Позволяла раскрыть себя. Принять.
Я любила рисовать и когда-то давно, уже и не помню, когда, мечтала посвятить себя этому делу. Еще в школьные времена думала, что уеду жить в Париж, открою свою картинную галерею и буду восхищать своим талантом весь окружающий мир.
Что ж, детские мечты. У кого они вообще сбывались? Жизнь была суровой штукой и заставляла под себя прогнуться. Смириться. Привыкнуть. Забыть.
Залим снова перевел взгляд на недорисованный портрет. На холсте была изображена размытая фигура девушки. Она была оголена и будто бы пряталась в ракушку, убегала от всего мира и закрывалась.
Я всегда рисовала женщин. Могла делать это часами и даже не замечать, сколько времени прошло. Не знаю, почему именно женщин. Так получалось. Я никогда не контролировала процесс рисования. Рука начинала движения бессознательные карандашом, которые я не до конца понимала. Я никогда не планировала, что именно буду рисовать. Просто рисовала, а когда проступали первые очертания, вот тогда включалась фантазия, на помощь приходило сознание.
- Тебе больно? – вопрос прозвучал неожиданно и, пускай был произнес тихо, все же, застал меня врасплох, заставив вздрогнуть.
- Что? Почему… - я нервно усмехнулась, оборвав саму себя. – С каких пор ты стал разбираться в искусстве? – Отшутиться. Нужно было отшутиться, потому что я не хотела углубляться в рефлексию. Нужно было вообще убрать холст до прихода Залима, но он пришел неожиданно, даже не предупредив.
- В университете у меня был курс психиатрии, - ответил Шиков, все еще блуждая взглядом по изгибам недорисованной девушки.
- Считаешь меня больной? – Я удивилась его ответу. На что Залим намекал?
- Я считаю, что ты чувствуешь отчаяние. Тебе больно, ты хочешь спрятаться от чего-то, что тебя преследует. Я считаю, что ты ощущаешь себя чужой везде и со всеми, где бы и с кем не была. Я считаю, - он медленно повернулся ко мне и взглянул с какой-то непередаваемой тяжестью, - что ты это заслужила.
Последний разговор с Залимом стал странной пощечиной в наших не менее странных отношениях.
Разумеется, я понимала, чем чреваты отношения с женатым. Более того, я помнила нашу непростую историю отношений, но все же… все же в моей голове Шиков был все еще тем прежним и добрым парнем, которого я знала много лет назад. А на деле все обстояло иначе. Это был уже не тот открытый и добродушный юноша, это был взрослый и уверенный в себе мужчина. Мужчина, выбравший сложную профессию, многое поведавший, со многим столкнувшийся. Он стал жестче, циничнее, холоднее. И как бы мне не хотелось это признавать, того Залима, как и той Рады из прошлого уже не существовало.