В кухне Зинаиды Павловны Маша бывала пару раз. Всегда поражалась идеальному порядку. По левой стене от входа на крючках висели сковороды и кастрюльки, начищенные до такого блеска, что казалось, ими никто и никогда не пользуется. Смеситель и раковина сверкали без следов или брызг. На рабочем и обеденном столе никогда ничего не стояло, если хозяйка в этот момент не собиралась поесть.

– Погоди, – остановила она за рукав Осипова. – Все не так.

Все действительно было не так. Нарезанный черный хлеб черствел на полосатой тарелке на обеденном столе. Стояла чашка на блюдце. В ней покрылся пленкой вчерашний, надо полагать, чай. Плавилось сливочное масло в фарфоровой масленке.

– Почему она не убрала со стола, раз собралась спать? – произнесла она задумчиво. – Она бы не позволила себе подобного. Она была невозможной аккуратисткой.

Осипов не ответил, цепким взглядом осматривая кухню.

– Может быть, ей стало плохо во время чаепития и она пошла прилечь? – предположила Маша.

– Или ее туда отволокли и для верности придушили.

– Дверь не взломана. Кто-то открыл своим ключом. Или она сама открыла, впуская гостя. Но не предложила ему чая. Значит…