Поколение с трагической судьбой.
Разворачивай, Бессмертный полк, колонны!
Время лица превращает в лик.
И проносим мы портреты, как иконы.
Все в строю, никто не ранен, не погиб!
Моему поколению
За что любить нас нашим молодым,
Как мы отцов-фронтовиков любили?
За то, что мы Россию развалили?!
Ни армию, ни флот не сохранили?!
Развеяли величие, как дым?!
Мы – сыновья, предавшие отцов,
Солдаты, позабывшие присягу.
Вперёд ни шагу, и назад ни шагу.
Глупцы и трусы, племя подлецов.
На кладбище, смятением объят,
Завидую отцовскому покою.
Нас даже там, за гробовой доскою,
Потомки за измену не простят!
Жестокие, обидные слова…
Мы больше не играем в эти игры.
Уже стоит на старте «Булава».
И по нацистам точно бьют «Калибры».
Есть те, кто сберегли потенциал.
Наш мастер для потомков неподсуден.
И гиперзвук для армии он дал,
И кое-что, что разглашать не будем.
И мужества бойцам не занимать.
И имена героев не забыты.
Не наша ли у молодёжи стать?!
Не мы ли их готовили для битвы?!
Ещё не все завершены пути,
И наш Парад Победы впереди.
И снова поднят над бронёй атак
С серпом и молотом красный флаг.
Стратегический запас
Поэтам-фронтовикам
Самосад, да самокрутка,
Да малиновый кисет —
Им в свободную минутку
На войне замены нет.
Политрук сперва газету
Прочитает и – вперёд.
Коль вождя портрета нету,
Сыпь табак, честной народ.
Но однажды из газеты
Он такой нам стих пропел,
Что порвать газету эту
Ни один не захотел.
Горло крепче самосада
Те слова нам обожгли.
До Победного парада
Мы газету берегли.
Эти строки, как молитву,
На груди боец носил.
С ними выстоял он в битвах.
С ними верил и любил.
Фронтовик о том поведал.
Другом был ему поэт.
И сегодня для победы
Слов точней и крепче нет.
Откровенные, живые,
И молитва, и алмаз,
Эти строки фронтовые
Яростные, боевые —
Стратегический запас!
Мы все покинем и леса, и пашни
Мы все покинем и леса, и пашни.
Таков у смертных на Земле удел.
Лишь одного – быть без вести пропавшим
Я б на войне остаться не хотел.
Мне, за Россию павшему, наверно
Скостят грехи, и будет честь в раю.
Но я хотел бы, други, непременно
В победный день быть названным в строю.
Пусть знает сын, что в жирном чернозёме,
Который я, убитый, обниму,
Его отец, кореньев всяких кроме,
Живой травинкой тянется к нему.
Анна Белоконева
Автор сборника стихов и рассказов «По струнам души» (2010 г.), романа «Сидром Демиурга» (2020 г.), сборника стихов «Стихоритмия» (2021 г.), детской сказки «Как трое отважных ребят помогли Снегурочке спасти Рождество» (2022 г.), рассказа «Линии» (2022 г.). Член МГО Союза писателей России. Живёт в Москве.
Двадцать восемь шагов до весны
Этот бой был неравный, страшный,
На нас скалилась пасть сатаны.
Дан приказ, мы пошли в рукопашный
За двадцать восемь дней до весны.
Я бежал, словно в детстве, – лёгок,
Я кричал в небо до хрипоты…
Оставалось совсем же немного —
Двадцать восемь дней до весны…
Скоро будет цвести подснежник,
Вопреки всем законам войны.
Нам бы выстоять неизбежно
Двадцать восемь дней до весны…
Пахло кровью и пахло порохом,
Бес бесчинствовал на земле,
Ударяя в сугробы посохом,
Не давая прийти весне.
Вспоминались мне дом и мама,
Её руки и прядь седины.
Бег нарушила рваная рана
На моей беззащитной груди.
Я упал, я смотрел на небо…
Вот и всё, нет моей в том вины.
Сколько нас полегло бесследно,
Не дождавшись своей весны.
Ты прости меня, мама милая,
Что небыстрыми были шаги.
Ты прости, что не смог, не осилил я
Двадцать восемь шагов до весны…
7 марта 2025 г.
Мои дети знают про день Победы
Мои дети знают про День Победы,
Про своих прабабушек и про прадедов.
О том, какую цену заплатили
Все павшие, чтоб мы свободно жили.