Славик перегнулся через стойку и вытащил пакет с чипсами.

– Найденную провизию следует складировать здесь и организовать горячее питание… – строго заметил Семен Михайлович.

– Ты бы, дед, варежку прикрыл. Сказал же – понял, – окрысился татуированный.

– Тебя кто так учил со старшими разговаривать? – спокойно спросил дядя Юра.

– Сучонок… – вскинулся Сергеич и цапнул вилку со стола.

– Чего? – замычал Славик и выплюнул чипсину изо рта. – Мало озвиздюлился, старый?

Со стуком поставив бутылку, он развернулся.

– Гляжу, здоровый больно? – выбрался в проход дядя Юра. – Здоровье можно и поубавить… – приподняв край свитера, он достал пистолет и качнул перед собой. Татуированный уставился на оружие и побледнел.

– Я же чего… Не отказывался… – сдал он назад. – Хавчик соберем – чтобы не испортился. И принесем. На всех.

Он прихватил недопитую бутылку и ретировался.

– Тю, – протянул ему в след Миша. – Вон как метнулся, кабанчиком. Почуял поживу… Всю выпивку сейчас отыщут и раздербанят… – взгляд строителя затуманился, но потом наткнулся витрину с пивом и повеселел. – Что за пистоль у тебя, дядя?

– Травмат. С документами все в порядке, если что… – буркнул Юрий Владимирович и убрал оружие. Он посмотрел на закрывшуюся дверь. – Шакал. Видал я таких, может стать проблемой.

– Этот, хрен татуированный? Много тут этих, в партаках, – проворчал Сергеич, легонько трогая фингал под глазом. – Что за мода нынче – так уродоваться? Как с ума посходили.

– А чего это на совещание только мы, старики, пришли и лица… хм-м среднего возраста? – хмыкнул Семен Михайлович. – Где остальная молодежь?

– У молодежи нынче беда. Ни интернета, ни связи, – задумчиво ответил дядя Юра и повернулся к Толику. – Теперь с тобой решим. Бери-ка, друг сердечный, Лидию Петровну, и опрашивайте личный состав.

– Чего? Чего спрашивать-то?

– Анкетные данные. ФИО, возраст, профессию: кто что умеет, чем на жизнь зарабатывает. Будем друг с другом знакомиться.

Неуверенно кивнув, Толик удалился. Лидия Петровна энергично вышагивала первой, размахивая на ходу тетрадью. За ними следом двинулся и Миша, прихватив две полторашки из витрины-холодильника. Бригадир буркнул, что ему с мужиками нужно подготовить инструмент для строительства сортира.

– Ну что, старики-разбойнички, – дядя Юра нагнулся над столом. – Теперь можно и серьезно поговорить … Я уж не знаю, кто и зачем затеял весь этот маскарад с переносом… Тут я с Максимом согласен, – незачем думать о том, чего понять не в силах. Я, пока шел по составу, посмотрел, покумекал. Из оставшихся – половина тех, кому за пятьдесят. Остальные – молодняк сопливый. Поглядел я на них… Беда, совсем беда… Одни думают, что в игру попали. Дегенераты. Размышляют, где оружие взять, чем монстров валить. Другие, долдоны, мечтают, как будут покорять окрестные неразвитые племена и лапать сисястых аборигенок.

– Ага, так им и дал кто … – закряхтел Сергеич. – Сиськи пощупать…

– Во-во… Сами тяжелее своего смартфона в руках ничего не держали… – Юрий Владимирович покрутил головой. – Не выжить нам с этими оболтусами. Я ж анкетирование это затеял так, для очистки совести. И без того понятно… половина – программисты, остальные блогеры и прочие дрочилы… Юристы-экономисты.

Сергеич хмыкнул одобрительно и кивнул.

– Лиц, скажем так, среднего возраста всего трое. Максим, тебе сколько годков?

– Тридцать пять.

– Вот. Из всех троих только Макс что-то дельное умеет. Так что хана нам всем. Не сваришь каши с таким контингентом. Надежда одна – затянет каким-то хером наш паровоз обратно…