Но новость о перловке меня просто шокировала.

— Что?! Как это могло произойти, Рома?! Как?! Почему?! Объясни своей маме, пожалуйста!

— Потому что сегодня была перловка.

— Нет, я не об этом! Мне все равно, чем вас сегодня кормили! Зачем ты макнул одноклассника мордой… то есть лицом, — пыталась я дышать как можно глубже, — макнул его в кашу?!

— Пашка обзывался. Говорил, что я "безотцовщина". И при этом расхваливал своего папку. Говорил, какой он мастер на все руки и как много он зарабатывает денег. И после каждого слова смотрел на меня, чтобы увидеть мою реакцию.

— О боже…

— А затем сказал при всех, что у меня отца вообще нет! Будто я этого, блин, не знаю!

— Вот же гаденыш… — Все оказалось куда хуже, чем я могла представить. Так не должно было случиться. Дети бывают такими жестокими. И ведь теперь ничего не докажешь. Ромку сделают крайним, а того Пашку все будут жалеть. Ну почему судьба так несправедлива? — И ты его за это макнул лицом в перловку?

— Да.

— Пф… — выдохнула я, грустно кивая запотевшему лобовому стеклу. — А перловка была горячей?

— Только из кастрюли.

Ответ звучал как приговор. Все было очень и очень серьезно. Вплоть до ожогов на лбу.

— О боже, Ромка… Что же меня ждет в кабинете у директора? Какой-то дурацкий сон, ей богу. Ну да ладно… — Надо было принять реальность и все переварить. Я ведь взрослая, сильная баба. Понимаю, кто прав, а кто виноват. Но жизнь такова, что приходится прогибаться и помнить свое место. — Что-то еще, мой перловочный мститель?

— Да, еще нам по трудам задали бревно обстрогать.

— Бревно? Почему вдруг бревно?

Черный джип опять укрыл меня гудком своего клаксона.

— Ну… Трудовик дал мне домой полено и…

— Можешь в одно место его себе засунуть!

— Мам?

— Да заткнись уже! Достал! Что ты мне "би-би" — бибикает он мне своим клаксоном! Я тоже клаксонить умею! — Вжав заветную кнопку до упора, я всласть "напугала" придурка за тонированными стеклами. И снова вернулась к разговору с сыном. — Извини, это я не тебе. Так что там с поленом? То есть бревном… Есть вообще разница?

— Трудовик сказал, чтобы я со своим отцом… — На этом моменте Рома запнулся. И мне стало стыдно. Не за себя — за того мудака, который должен был помогать в такие вот непростые минуты. Хотя бы что-то построгать вроде скворечника. А то… Сына он, видите ли, настрогал, а дальше? — Сказал обтесать его и сделать заготовку для резьбы.

— Черт. Блин. Заготовка для резьбы, чтоб ее… — Терла я лоб локтем, пока рука переключала скорость на пониженную — надо обогнать трамвай, а то я опоздаю на прием к специалисту. — Послушай, сына. Ты вроде говорил, что твой одноклассник был согласен помочь. Что у него папа держит мастерскую столярную, и он может все решить за блок жвачек. Как его там звали? Ты мне вроде говорил на днях, но я забыла…

— Это был Пашка.

— О, — озадачил меня ответ. Не может быть. Только не так. — Я надеюсь, это другой Пашка?

Но Рома все разрушил. Никакой пощады для моих надежд на легкое решение проблемы.

— Нет. Тот самый. Которого я в кашу мордой макнул. Когда он своим отцом офигенным хвастался.

— Черт. — Это было полное фиаско. Просто хет трик в свои ворота. — Черт-черт-черт… Ладно. Что-то придумаем. Тащи бревно домой. Руки у меня сильные — что-то да точно сделаем с этой корягой.

— Извини.

— Кошмар какой-то, а не день. И почему именно бревно? Не рано ли вам бревна эти обтесывать? Я вообще не помню такого, чтобы меня на трудах заставляли бревна строгать.

— Это потому, что ты девочка. У девочек шитье.

— Ну вот. С шитьем бы я тебе шикарно помогла. Я же швея. А тут — бревна эти чертовы. Блин блинский. Почему ты не родился девочкой, Рома? Мне бы с тобой было намного проще тогда. С вами, пацанами, порой так сложно. Ничего не понимаю. Как себя вести?