Достав телефон из кармана, подсвечиваю фото. Лицо жениха прекрасно видно, ведь он смотрит прямо в кадр. И это, бесспорно, тот тип из ресторана. Куприн Руслан Альбертович. Его жена в красивом белом платье и с роскошными тёмными локонами, спадающими по плечам, стоит с ним рядом. Но это всё, что я могу о ней сказать. Потому что её голова опущена, а взгляд направлен в пол. Словно она не хотела фотографироваться. 

Её стройный силуэт и видимые черты лица кажутся знакомыми, и я тут же цепляюсь за эту мысль. Шарю в памяти, стараясь откопать нужное, но у меня не получается это сделать. Сложив фото пополам, запихиваю его в карман. Возможно, я вспомню позже... 

После чего покидаю дом. Практически ни с чем.

***

Сжав зубами зубочистку, вглядываюсь в фото. Чувствую острую нужду покурить, потому что злюсь! За всю последнюю неделю так и не нашёл выхода из сложившейся ситуации. 

Не знаю, где Вика. И девушка на фото, конечно, не она. 

Стиснув зубы, перекусываю зубочистку и швыряю её в пепельницу. Подношу фотографию поближе к лицу. Пальцем провожу по волосам девушки. Она красивая... Это заметно даже в таком положении, когда голова опущена и глаза спрятаны под пышными ресницами. Отчётливо видны пухленькие губки и мягкие линии скул. Рядом с хирургом, которому навскидку чуть больше сорока, она выглядит очень юно. 

День спустя после ночного проникновения в дом Куприна, я вновь отправился туда, и мне удалось пообщаться с их соседкой, которая, к счастью, оказалась весьма болтливой. Она рассказала мне, что хирург и его жена отправились в небольшое путешествие и вернутся через неделю. 

А ещё день спустя, так же, как и сейчас, разглядывая фото, я понял, где видел девушку. Это она тогда плакала в туалете ресторана, а потом пронеслась мимо меня. Забавно, но тем вечером я видел её точно в таком же ракурсе – с низко опущенной головой. Такая красивая и такая... Не знаю... словно побитая жизнью... Несчастная.

Отложив фото, подхожу к роялю и сажусь за него. Игра на нём помогает мне думать. И думаю я всегда о Вике. Правда, сейчас мне в голову назойливо лезет девушка с фотографии. Блядь, зачем? 

Нужно смириться с тем, что мои поиски закончены. Вика замужем. А до жены Куприна мне нет никакого дела. Ну рыдает она во время ужина в ресторане... И что? У богатых свои причуды! Твою ж мать... Это просто не моё дело!

Захлопнув крышку рояля, достаю телефон из кармана брюк и звоню мастеру, который отвечает за строительство моего нового дома. Он сообщает мне, что стены практически возведены, и вскоре они приступят к кровле. Что ж... Потом я продам этот дом. Если уеду из города, то вряд ли вернусь сюда, и он будет мне без надобности. 

Вот только куда направиться дальше, я не знаю. Город, в котором я провёл четыре года, находясь в бегах, так и не стал мне родным. Весь свой бизнес, большой особняк, комфортабельные апартаменты в центре, машины – я всё продал, когда узнал, что Вика жива. Решил всё начать сначала вместе с ней. И никак не думал, что мои поиски будут такими длительными. И тем более не думал, что Вика может быть замужем... Это до сих пор не умещается в моей голове.

Открыв справочник в телефоне, бездумно пролистываю контакты до тех пор, пока палец не останавливается на номере Соболева. Не раздумывая, нажимаю на вызов и жду, когда он ответит. 

– Надеюсь, ты позвонил, чтобы попрощаться, – без предисловий говорит Кир, взяв трубку.

– Видимо, Алиев рассказал о нашей встрече, – отвечаю я с нарочитым равнодушием. – Ты и сам мог мне рассказать о том, что Вика вышла замуж.