– Петр, ты что, спишь?

Чья-то рука мягко легла на плечо, что вывело Цесарского из глубокого раздумья.

– А-а! Что? – встрепенулся он.

Перед ним стоял начальник поселкового отделения капитан Везухин. Вот уж кому везет в этой жизни. Мужику всего сорок три года, а он уже капитан...

– Петь, ты бы не спал, а то мухи закусают, – усмехнулся в ус начальник.

– Кто спит? Я сплю?!.. Да я думаю... Вы не поверите, но я знаю, кто украл белье у гражданки Матюковой...

– Кто?

– Бомжи!

– Интересно... И как ты это выяснил? Методом дедукции?

– Ну что вы, Илья Данилыч, на фоне современных неотехнологий этот метод безнадежно устарел. Я пользуюсь гораздо более совершенными методами. Например, методом подключения к планетарному информационному пространству...

– Это через Интернет, что ли?

– Интернет – это почти что каменный век... Информационное пространство витает вокруг нас, орбитальными кольцами опоясывает планету. Можно узнать все что угодно... Увы, далеко не все умеют подключаться к неосфере...

– А ты умеешь?

– Только что оттуда вышел...

– Значит, бомжи белье украли?

– Ага...

– А откуда труп?

– Какой труп? – не понял Цесарский.

– Закрой глаза и мысленно подключись к своей сфере... Райский Хуторок видишь?

Петр закрыл глаза, напряг воображение.

– Вижу.

– Берег моря?

– И берег моря...

– Труп видишь...

– И труп вижу... Какой труп?! – встрепенулся Цесарский.

– Женщины...

– Нет ничего...

– Это у тебя нет. А труп есть. В районе Райского Хуторка... Труп женщины... Я так понял, ее с моря на берег выбросило...

– А-а!.. Так, сейчас... Петр снова закрыл глаза. – Вижу яхту... Люди... Раз, два, три, четыре... Среди них женщина... За борт выбрасывают...

– Кто выбрасывает? Стенька Разин?

– Это что, кличка у него такая? Вы его знаете?

– Петя, я понимаю, в кабинете жарко, транзисторы перегреваются. Проветриться бы тебе. Давай, дуй в Райский Хуторок, разберись там на месте. Если вдруг убийство, звони мне, будем бригаду из города вызывать... А если просто утонула... Все равно звони... Ну давай, одна нога здесь, другая там...

– Думаю, что это убийство!

Цесарский так резко сорвался со своего места, что Везухин невольно вздрогнул.

– Но бригаду вызывать не надо! Сам справлюсь!

Он полез в сейф, достал оттуда «оперативку» с табельным пистолетом, быстро и ловко перепоясался. Поверх одел джинсовую куртку... С головой у него, конечно же, все в порядке, но начальник прав – проветриться бы не помешало. Боевой конь у крыльца, домчит до места с ветерком.

Цесарский проверил пистолет. Восемь патронов в одной обойме, столько же – в запасной. Настоящий крутой опер должен быть уверен в своем оружии как в самом себе. С этим порядок. Сотовый телефон заряжен, деньги на счету есть. И о средствах связи настоящий крутой мент не должен забыть... И еще транспорт. Но и с этим у старшего лейтенанта Цесарского все на мази. Мотоцикл завелся с первого раза. Машина не самая новая, «Ява» десяти лет от роду. Но бегает отлично, и работает безотказно – талон о прохождении гостехосмотра тому подтверждение.

Техталон не просрочен. И мотоцикл оказался в полной исправности. Работал как часы, до тех пор... пока не заглох. А случилось это, когда до Райского Хуторка оставалось каких-то пара километров.

– Черт, бензин! – Цесарский в сердцах махнул рукой и слез с транспортного средства.

Горючее закончилось, недоглядел, недоработал. Но настоящий опер знает, что делать в таких случаях. Нужно воспользоваться попутным транспортом... Но как назло, попутных машин не было и в помине. В Райском Хуторке всего три дома, всего две семьи. Уж что-что, а свой район старший лейтенант Цесарский знал отлично. И ему не понадобилось подключаться к планетарной неосфере, чтобы понять, почему машина на этой дороге – большая редкость. Прошло каких-то полчаса, прежде чем он догадался, что легче дойти пешком, чем ждать попутку...