Приехав домой, вижу торчащие из почтовых ящиков газеты. Опять рекламщики постарались. Пока жду лифт, открываю свой почтовый ящик, чтобы все из него выгрести. Раньше этим занималась мама, но когда она стала забывать сообщать мне о срочных заказных письмах, я забрала у нее ключ. Теперь все приходится делать самой, зато я ничего не упускаю. Среди листовок и брошюр нахожу два конверта: один с налоговым уведомлением, второй без печатей, штампов и адресов, просто с размашистой подписью: «От друга».

Вхожу в лифт, озираясь по сторонам. Может, это какая-то ошибка? Кто-то перепутал ящики? Дети заигрались? Нажимаю кнопку и вскрываю конверт. В нем несколько ксерокопий старых документов. Какая-то выписка из роддома двадцатидевятилетней давности и свидетельство об усыновлении. Вчитавшись, хватаюсь за стену. Глазам не верю. Это невозможно!

Едва лифт останавливается, я просачиваюсь в проем, не дождавшись полного открывания двери, и несусь в свою квартиру. Ворвавшись, не снимая туфель, бросаю сумку и порванный конверт на пол, а с ксерокопиями шагаю в кухню, где мама возится с ужином.

— Что это?! — Кладу бумаги прямо перед ней.

— Откуда я знаю? — Пожимает она плечами, даже не взглянув. Откладывает ложку, закрывает крышку мультиварки и поднимает на меня хмурый взгляд. — Рита, все в порядке? Ты такая бледная.

Сую ей под нос бумаги.

— Я спрашиваю, что это?!

— Мамочка, ты вернулась!

Оборачиваюсь на голосок вбежавшей в кухню дочери. Подхватываю ее на руки, крепко прижимаю к себе и целую в теплую вкусно пахнущую головку.

— Привет, солнышко. Как прошел день?

— Петя с третьего этажа сказал, что любит меня.

— Ух ты! Здорово! Зайка, иди поиграй. Я поговорю с бабушкой, и мы с тобой посплетничаем о Пете, хорошо?

— Хорошо! — радостно взвизгивает она, чмокает меня в щеку и убегает.

Снова переключаюсь на маму, осевшую на стул и выронившую бумаги из ослабших от потрясения рук. На ее глаза наворачиваются слезы, и она едва слышно произносит:

— Мы надеялись, ты никогда не узнаешь.

— Хочешь сказать, это правда?! — рявкаю я. — Вы меня удочерили?!

— Как ты узнала? — всхлипывает мама, затеребив ткань передника. — Мы сделали все, чтобы это не всплыло.

— Не имеет значения, как я узнала, — дрогнувшим голосом отвечаю я. — Это правда?

— Мы ждали сына, а он прожил всего несколько минут после рождения, — заплакав, признается мама. — У меня были тяжелые роды, Рита. Меня спасли, а моего мальчика нет. Жизнь потеряла всякий смысл. Я умерла вместе с ним. Почти на сутки. Пока в мою палату не вошла медсестра с кульком на руках. Она сказала, что от этой малышки отказалась ее мама. Сбежала из роддома, оставив записку, что дочка ей не нужна. Меня попросили покормить эту девочку, если молоко есть…

— Этой девочкой была я? — спрашиваю, а у самой в горле ком застревает.

Мама кивает, смахивает слезы и продолжает навзрыд:

— Как только я прижала тебя к себе, как только ты начала сосать, я поняла, что не могу отпустить тебя. Что ты мой шанс на материнство. Ведь больше детей иметь я не могла… Следующим утром я поговорила с Андреем, показала ему тебя, и мы решили стать твоими родителями. Удочерить тебя оказалось нетрудно. Финансы нам позволяли. И мы поклялись, что никто никогда не узнает правду. Все родственники думали, что ты наша родная дочь. Мы никому не успели сказать об умершем сыне. Любовь, которую мы должны были подарить ему, мы подарили тебе. Ни разу мы не пожалели о своем выборе. Даже когда ты вышла за Королева. Мы переживали за тебя, но не жалели.

Ног я больше не чувствую. Пошатнувшись, опираюсь руками о стол и опускаю лицо. Закрыв глаза, надеюсь, что это сон, что я вот-вот проснусь, вернусь в свою беззаботную юность и обойду Королева стороной.