– Хорошо выглядишь. Не знаю, говорил ли, ну и можно ли, но ты очень красивой стала, Даш. И была красивой, а стала…

– Спасибо. Это все мамины гены. Я тут ни при чем, – первой реакцией привычно уже была попытка отгородиться от комплимента, в который закладывалось одно, а воспринималось другое.

– Почему ты такая ершистая? Я же правду говорю.

– Я не ершистая, – ответила, идеально подтверждая «диагноз». – Просто… Не люблю комплименты. Мне кажется, во всем, чего добилась или чем могла бы гордиться, приняли участие близкие. А сама…

Стас, сам того не зная, попал в болевую точку. Не целился, зацепить не хотел ни в коем случае, но получилось, что слепым выстрелом попал в больное.

– Без папиной протекции ни за что не получила бы так быстро место в клинике. Учебу бросила бы, не будь надежного тыла в виде родителей. Квартира, машина – это ведь все они. Даже свадьба… Родители хотят на себя расходы взять. А мне стыдно.

– Глупая какая, – Стас без злости сказал, остановился, головой покачал, вглядываясь в лицо явно застеснявшейся Даши. Она ни с кем раньше эти свои сомнения не обсуждала, и сложно было объяснить, почему вдруг потянуло на подобный разговор со Стасом, но начала… И остановиться было уже сложно.

– Почему глупая сразу? Просто не считаю, что меня стоит хвалить за то, в чем моя роль не так уж велика.

– Потому и глупая, что свою роль недооцениваешь.

– Не убеждай меня, Стас. Я ведь не прошу…

– А о чем просишь?

– Не хвалить лишний раз… Если в моей жизни появится достижение, за которое я смогу собой гордиться – непременно сообщу об этом.

– Никогда не думал, что у тебя в голове все так сложно…

– Думал, там все ровненько-гладенько? – Даша съязвила за свой же счет.

– Ну вот, опять… Нет. Просто не думал, что ты настолько взросло-замороченная. Сама ведь знаешь – редко кто в твоем возрасте такими категориями рассуждает.

– Хочешь сказать, что знал бы – не позвал гулять?

– Нет. Позвал бы. Просто… Прогулка вышла бы более пресной что ли…

– А ты хотел пресной?

– Я хотел… Даже не знаю, Дашка. Просто с тобой. Это странно может звучать, но меня к тебе почему-то тянет в последнее время. В мыслях сбиваюсь, набрать хочется, встретиться вот. Ты не думай, я не…

– Что «ты не»?

– Не влюбился, мучить тебя своими чувствами безответными не стану, просто…

– Я не волнуюсь об этом, Стас. Это ведь была бы великая глупость, – Даша улыбнулась так натянуто, что самой противно стало, а потом шаг ускорила, Стаса обогнала, развернулась к нему лицом, стала пятиться, глядя на Волошина… – Великая. Глупость. – шепотом повторила два последних слова.

– Что? – он, конечно же, не расслышал, но улыбнулся.

– Ничего. Давай тему сменим лучше.

***

Всю субботу Даша и Стас провели на холмах. То гуляя, то находя места для отдыха, раскладывая там покрывало, устраиваясь на нем.

Несколько раз Дашу набирал Богдан – она скидывала, писала короткие сообщения в мессенджере – что все хорошо, узнавая, как дела у него и даже не интересуясь особо ответом. Стасу тоже звонили – он тоже скидывал.

Оба деликатно упускали это из виду. Ни друг перед другом не объяснялись, ни перед самими собой.

Даже вопрос трещащего по швам брака Волошиных ни разу не подняли. Как-то сумели найти миллион и одну тему, этого не касающуюся, но обоим интересную.

Даша временами ловила себя на мысли, что не сильно верит в реальность происходящего, ведь Стас всегда был для нее чем-то далеким и недосягаемым. Все детство она мечтала о том, как они просто поговорят – вот так, долго и обо всем. А не ограничатся его нежным: «как дела у Носика?», ее красными щеками и заикающимся: «х-х-хорошо».