- Не нарушали. Это наше, внутреннее мероприятие.
Напрямую спрашивать не хочу. Поэтому захожу издалека.
- Сколько у вас сотрудников?
- Двадцать два.
- Женщин... Мужчин...
- Восемь... Четырнадцать.
- Мхм. Ясно.
- У вас только официальные сотрудники.
- Да. Конечно.
- Восемь, значит. Какие должности?
Ведущих радиоэфиры - две. Алиса и Инга. Фамилии у обеих незнакомые.
- Это псевдонимы?
- Нет. Имена реальные.
- Молодые девушки?
- Инге тридцать, Алисе двадцать восемь.
- Двадцать восемь. Хм... - сдуваюсь я.
Неужели ошибся? Да, бывают конечно очень похожие голоса. Но...
- Можно их увидеть?
- Только Ингу, у не сейчас эфир.
- А когда эфир у Алисы?
Вадим Павлович мнется, перебирая бумаги на столе.
- Так - когда?
- Алиса работает дистанционно. В связи с переездом. У не дома своя студия записи. Интернет сейчас позволяет.
- Откуда работает?
- Подмосковье... - пожимает плечами. - Точно не знаю.
Я ошибся? Таких подарков судьбы не бывает?
Но во мне слишком много уже адреналина и предвкушения, чтобы отказаться от этой охоты.
В кабинет заглядывает Вахтанг, отрицательно качает мне головой. Он должен был проверить трудовые договора и копии паспортов. Накидываю куртку, достаю сигареты и иду на балкон с пожарной лестницей. Не она...
Разглядываю тлеющий уголëк.
- Найдëм, Демон, - хлопает по плечу Ваха. - Не первый же холостой выстрел.
- Включи мне голос, - в сотый уже наверное раз прошу его я.
Протягивает наушники. Я слушаю монолог, закрывая глаза. Сердце узнаёт интонации и долбится в ребра как полоумное. Это мне она говорит, про меня. Этот упрямый орган ничем не обманешь. Я пробовал.
- Она... - шепчу.
- Нет. Я видел фото с паспорта. Она меня старше, Дэм. Темноглазая. Длинноволосая. Родилась здесь.
- Ясно. Поехали.
Не вынимая наушников из ушей, слушаю записи этого голоса. И в других монологах тоже так много её уникальных интонаций. У выхода из здания останавливаюсь.
Нет, я не могу так.
- Покажи мне еë! Ты же сфотал, да? Для себя.
Хмурясь, Вахтанг ищет фотку на телефоне.
Ксерокопия. Сканер "полосит", через все лицо серые линии чернил. Темная... Взрослая. Не она. Нет. Но я нервно вырываю из его рук телефон, и смотрю на эту женщину, увеличивая снимок.
Густая длинная челка скрывает брови. Стрижка лесенкой - овал лица. Глаза чёрные, как пули. Но разрез глаз похож...
Ловлю остальные детали на этом мутном снимке. Губы чуть меньше, резче очертания, не такие чувственные, как у Златы. Над губой мушка.
Очень красивая эта Алиса.
Несмотря на то, что каждая черта у них отличается, что-то неуловимое есть, очень напоминающее мою. Образ иной. Главные черты разные, а крошечные детали...
- Не она это, Дэм. Мне жаль.
Отдаю телефон.
Сжимаю горло. Там бьется пульс так, словно Злата здесь где-то, рядом совсем. Внимательно осматриваясь, поворачиваюсь вокруг своей оси. Замечаю камеру над лестницей. К нам подходят два опера, помощь которых я купил.
- Записи мне с этих камер... - хрипло требую я. - За последнюю неделю. И телефон личный этой Алисы.
- Демон, это крыша у тебя уже едет!
- Ваха, езжай в Москву. Займись делами. Я остаюсь.
- Нет, я тоже. Дела пока Регина вытянет. Остальное решается по телефону.
- Ты мне мешаешь!
- Чем?!
- Мы крутим этот мир в разные стороны сейчас, Ваха. Понимаешь, о чем я?
- Я помочь хочу! - возмущенно.
- Тебя возбуждает охота и загадка. Зверь в тебе нагуливает аппетит. Но, дружище, ничем накормить его не получится, когда охота подойдет к финалу.
- Я ищу свою, брат.
- Вот эту? - киваю на телефон. - Еë не существует. Это может быть парик, это может быть грим. Это может быть чужой паспорт. Это может быть что угодно. Голос, в конце концов, может принадлежать другому человеку.