Третье фото - тот же мужчина в обнимку с красивой девушкой, а рядом пожилые женщина и мужчина. Симпатичные люди. Наверное, жена и родители. Интересно, жена знает, что ее мужик с какой-то бабой переписывается? Еще, глядишь, и не с одной?

Мужчина симпатичный, солидный. Короткая стрижка, круглое лицо с аккуратной бородкой, добрые глаза с тонкими нитями морщинок по краям. Густые брови, прямой нос и четко очерченные губы. Интересный мужчина. Привлекательный. Живет в... Серьезно? Москва?!

- Ну как? – пишет Иван опять в личку.

- Что?

- Посмотрела на меня?

Да что он о себе думает?

- Нет!

- Врешь!

- Слушай, ты чего пристал? Тебе что от меня надо? - Иван меня начал раздражать.

- Хочу, чтобы ты улыбалась. Поговорить с ним?

Я в замешательстве от «разговора» с Иваном. Задумалась что и как ответить на последний вопрос. Пальцы зависли над клавиатурой... и уверенно застукали по кнопкам. Я принимаю игру Ивана.

- Как ты это себе представляешь? Между нами больше четырех тысяч километров, - раздражение прошло, появилось любопытство - что он еще придумает?

- Да? - очевидно, ищет подтверждающую мои слова информацию, заходит на мою страничку, скорее всего, смотрит место жительства. - А где это?

Усмехаюсь, закусываю нижнюю губу. С этого и надо было начинать.

- Сибирь, Хакасия. Абакан - столица, а мой поселок в тридцати километрах от Абакана. Короче, деревенская я.

Карандашик активизировался. Иван пишет. Пишет. Пишет. Поэму катает? Я в нетерпении перебираю пальцами по клавиатуре, не касаясь клавиш. Любопытство распирает. И азарт тоже.

- Далеко. Хотя... Ну и что, это не проблема. Всего-то пять часов на самолете. Прилечу и побью его. Хочешь? Накажу так, что он не посмеет тебя больше обидеть.

Читаю и начинаю потихоньку смеяться. Иван пробуждает что-то озорное во мне, забытое и спрятанное глубоко внутри меня.

- Ха-ха-ха, не смеши меня. Он сам кого захочет побьет. Да и защитники у меня здесь есть. У меня три старших брата и сестра. Братья знаешь какие бешеные! Особенно Андрей. Он у меня самбист.

Сама не понимаю, почему начинаю понемногу рассказывать о себе первому встречному. Возможно, потому, что он далеко и встретиться мы никогда не сможем?

- Повезло тебе с братьями. А у меня только сестра.

- Это она на фото?

- Да, и наши родители.

Я довольно улыбаюсь. Сестра. Другой разговор.

- А жена где?

- С чего ты взяла, что у меня есть жена?

- Странно, что у такого видного мужчины нет жены.

Ох, блин блинский, насчет видного это я зря... Еще подумает, что флиртую с ним. Но поздно, сообщение прочитано... 

- Видного? Сочту за комплимент (довольный смайлик). А жены нет, потому что не нашел еще ту единственную. Пока.

- Понятно, - мысленно даю себе установку быть посдержанее.

- А ты?

- Что я?

- У тебя есть любимый мужчина?

- У меня есть муж и сын.

Молчит Иван. Не удивлена, что наличие у меня мужа и сына отбило у него охоту продолжать наше общение. Ну и пусть. Не больно-то и хотелось.

Карандашик не двигается. Отвожу взгляд к окну, чтобы не терроризировать экран ноута. Вглядываюсь в темноту. Почему-то стало... обидно, что ли? Неприятно точно.

- Так это муж тебя обидел? - приходит через пару минут.

- Я не хочу это обсуждать с тобой.

После первого моего прощения примерно с полгода мы жили хорошо. Я была счастлива. Паша внимателен ко мне и сыну, заботлив. Об его измене и прочих проступках я постаралась забыть. Ну, оступился человек, но ведь покаялся, зарекся, когда понял, что может потерять семью из-за какой-то шалашовки. Ведь исправился же, закодировался.

Однажды вечером Паша не пришел домой после работы. Телефон его был выключен. Нескольким знакомым позвонила – никто моего мужа не видел. Позвонила в больницу – не поступал, в полицию – то же самое, а заявить о пропаже родственника можно только через три дня…