Хмурю брови, продолжая недоумённо рассматривать мужчину.

– Чёрт. Опять лифт сломался, – выругивается Багримов, раздражённо стуча по светящимся кнопкам.

Затем через плечо бросает на меня взгляд, и мне кажется, что в этот момент я похожа на каменное изваяние, которое просто является декором лифтовой кабины.

– Ты что, девочка, так и будешь здесь стоять? Лифт не работает. Если хочешь уехать, то придётся перейти в другую кабину.

Я отмираю, почувствовав лёгкий укол в груди из-за столь фамильярного и некорректного обращения.

Девочка?

– Я не девочка, – слова вылетают машинально. – Я работаю тут.

– Вот как?

– Да. На вас. Вы что, меня не помните? Мы же только вчера виделись. Я назвала вас безответственным. И вы меня простили.

Ну всё. На этом можно и заткнуться. Я уже лишнего наговорила.

И почему он вообще должен меня помнить? Кто я такая?

– Даже так, – брови Багримова взлетают, а на губах появляется плохо скрываемая усмешка. – Ну, тогда напомни, как тебя зовут?

– Асти.

– Асти, – он произносит моё имя, сделав акцент на букве «с», превратив её больше в «ш». – Что ж, Асти, идём в другую кабину, потому что на этой мы в офис не поднимемся.

Чувствую себя, мягко говоря, неуютно, когда вслед за Багримовым перехожу в соседнюю лифтовую кабину, которая, слава богу, оказывается свободна, что позволяет нам быстро уехать.

Странно всё это.

Ну, хорошо, может, у него тут большой поток персонала, куча собеседований, и он наверняка видит сотни людей за день, но мы ведь познакомились в такой ситуации… Он не мог не запомнить. Кроме того, Багримов сам принял меня на работу.

Только не говорите, что у моего босса есть брат-близнец, хотя, это, наверное, самое логичное объяснение.

Ну, конечно, господи. Вот и идиотка.

Могла бы сразу догадаться.

Да как тут догадаешься, что природа когда-то решила создать сразу двух мужиков с такими данными…

– Так значит, ты, Асти, считаешь меня безответственным? – Багримов, ну, тот, который находится со мной в лифте, упирает в меня заинтересованный взгляд.

– Нет. То есть не вас. То есть вообще не считаю, – начинаю тараторить, а когда губы мужчине шире расползаются в улыбке, мне становится совсем нервно.

Чего он так уставился?

– Вы ведь… не Марсель Рустамович? – спрашиваю, хлопая ресницами, чувствуя, как ладони начинают потеть.

– Верно. А ты совсем недавно здесь работаешь, да, мышка? Я бы тебя запомнил.

– Я только вчера устроилась.

– Ну, конечно.

– Вы тоже… ээ…мой босс?

– Можно и так сказать, – опять усмехается.

Звучит характерный сигнал и двери лифта, наконец-то, открываются.

Не знаю, почему, но я чувствую себя очень дискомфортно под взглядом этого близнеца Багримова. Есть в нём что-то такое… липкое, тягучее… А ещё он будто невзначай касается меня. Вот и сейчас, когда он пропускает меня первой из кабины, его пальцы легко трогают мою руку, а затем поясницу.

Не могу сказать, что прикосновения мне неприятны, но дрожь по телу однозначно вызывают.

– Ээм… до свидания. Мне на стойку ресепшена, – невнятно говорю мужчине, потому что испытываю потребность объясниться и попрощаться, хотя вряд ли он в этом нуждается.

И ещё меня раздражает, что он не представился, как его зовут.

– Стой, Асти, – неожиданно Багримов придерживает меня за предплечье и подталкивает в противоположную от ресепшена сторону. – Не торопись. Выполни для меня одно небольшое поручение. Нужно кое-какие документы отнести в бухгалтерию.

Пара мгновений, и мы оказываемся перед той самой дверью кабинета Марселя Багримова, куда вчера меня затащила та миниатюрная брюнетка.

– Что-то ты долго, – звучит голос босса, когда мы заходим внутрь.