Поэтому организм так живо реагирует на ласки Тимура.

- Смотри, - продолжает он шептать своим хриплым голосом, - мурашки. И сосок какой твердый.

Чуть тянет его.

- И уверен, что там, внизу, уже мокро, - слышу усмешку.

Ведет руку вниз. Но тут термометр подает сигнал о том, что температура измерена.

Тимур чертыхается и берет его. Смотрит.

- У тебя высокая температура, - говорит уже серьезно.

Кладет градусник. Взглядом скользит по моему открытому взору телу и застегивает пижаму.

- Не сейчас, - говорит как будто себе. – Не сейчас. Хотя я вижу, что ты тоже хочешь.

Улыбается уголком губ и довольно смотрит на меня.

- Глупости, - я отворачиваюсь. – Ты воспользовался тем, что я болею и не могу противостоять тебе.

- Глупенькая, - Тимур берет меня за подбородок. – Меня не проведешь. Спорим, киска намокла?

- Киска? – удивляюсь я. – Что за выражения?

- А твой «почти» жених не называет тебя так? – с издевкой спрашивает Тимур.

Я лишь фыркаю в ответ. Аркадий вообще мало говорит и уже тем более во время секса.

- Молчишь? – не отстает Тимур.

А потом одной рукой приподнимает пояс моих штанов, а второй – сразу же ныряет мне между ног. Я даже не успеваю сориентироваться.

- Я же говорил, - довольно произносит он, вынимая руку и показывая мне свои пальцы в смазке.

Подносит их к носу и втягивает воздух.

Что он творит?! Я сгораю со стыда. А он подносит пальцы к губам и целует их. Не сводя с меня взгляда.

Не знаю, что было бы потом, но в дверь опять звонят.

Тимур встает и идет в коридор. Возвращается с какой-то женщиной с чемоданчиком.

Это врач. Она осматривает меня. Выписывает рецепт и уходит.

Ничего серьезного. Надо пару дней полежать дома.

Проводив врача, Тимур опять возвращается ко мне. Снимает пиджак и вешает его на стул.

- Чаю хочешь? – спрашивает.

Мотаю головой.

Все, что я хочу сейчас, чтобы он ушел. Потому что… потому что это тяжело. Потому что я не понимаю. Себя не понимаю.

А он, наоборот, опять садится рядом. Гладит меня по волосам.

- Лика, зачем ты все усложняешь? – спрашивает спокойно.

- Тимур, - отвечаю пересохшими губами. – У меня жених есть. Скоро свадьба.

- Ты его любишь?

- Да, - отвечаю то, что должна ответить.

А что такое любовь? Я никогда не задумывалась. Но раз я с Аркадием, значит я его люблю. Разве не так?

- Врешь, - вдруг произносит Тимур. – Я же вижу. Зачем он тебе? Он…

- Замолчи, - уже строже произношу я. – Аркадий мой жених и мы любим друг друга.

- Я бы на твоем месте не был бы так уверен, - усмехается он.

- Ну, не тебе судить о моих чувствах, - отвечаю я.

- А я не о тебе сейчас, - с ухмылкой на лице произносит Тимур. – Почему ты позволяешь так с собой обращаться? – спрашивает уже серьезно. – Зачем тебе этот гондон?

- Это ты о ком? – приподнимаю бровь, делая вид, что не понимаю его.

- Об Аркашке, - запросто отвечает Тимур. – Он гондон. Потому что прикасается к тебе. И потому что врет тебе. Врет. Или подожди, - хмурится, - может, я не до конца знаю просто и с твоей стороны это тоже фиктивные отношения? Тогда, получается, он тебя не трахает?

Впивается в меня глазами. Ждет ответа. Очень ждет. Я вижу это по выражению его лица.

Это вызывает у меня смех. Тимур такой забавный сейчас. Все тот же мальчишка. Импульсивный и прямолинейный.

- Не смейся! – он не разделяет моего веселья.

Хватает меня за запястья и впечатывает руки в кровать. Нависает надо мной.

- Трахает он тебя или нет?! – произносит зло.

- Я не буду обсуждать с тобой это, - четко произношу я.

Он наклоняется еще ниже. Так низко и так близко, что его дыхание обжигает меня. Отворачиваюсь.