-Любопытная,- произносит медленно, разглядывая меня, и снова отворачивается.

Я жду пару секунд, но ничего не происходит. И всё? Где мой ответ? Вот же ж...

Раздражение накатывает с головой. Невыносимый тип. И тут я замечаю, как уголок губ Деза ползёт вверх в подобие...улыбки???

- Ты очень быстро переключаешься. Это хорошо. Люблю разнообразие,- и опять этот выбешивающий бесцветный тон.

-То есть если вы что-то любите, то вы чувствуете? - пытаюсь я подловить его и всё-таки получить ответ.

Дез снова поворачивается ко мне и начинает внимательно разглядывать. Будто думает, достойна я ответа или нет.

- Я- живой,- наконец произносит прайм,-Всё живое чувствует, Риана. Разве ты не знаешь? Просто мои чувства не похожи на твои. Они...другие. Ты не сможешь их ощутить. Но я могу испытать твои практически как свои собственные. Поначалу да, сложно различать. У вас, низших, в эмоциях такая какофония. Но с опытом точные определения и умение распознавать букет приходят.

-Букет? Вы как - будто о вине говорите,- не знаю, почему моё собственное сравнение себя с консервной банкой развеселило, а его меня с напитком задело.

-Да, вино. Параллель с алкоголем тебе будет наиболее понятна,- прайм отворачивается от меня и продолжает говорить,- Обычно мы подобны трезвому. Но, используя донора из низших, можем менять своё состояние, испытывать другие эмоции. Примитивные, но гораздо более яркие. Оттенки зависят от донора - напитка, так ясно?

-И зачем вам это? - не понимаю я.

-А зачем вы пьёте? Примерно тоже самое,- отзывается прайм и нажимает кнопку снижения. Лётмобиль тут же начинает плавно терять высоту.

-То есть ты алкоголик? - хмыкаю я, не подумав, и тут же прикусываю язык. Но Дез никак особенно не реагирует. Лишь поправляет меня:

-Вы. Последний раз напоминаю.

А через полминуты мы приземляемся на крыше огромного обтекаемого куба.

-Мой дом,- поясняет прайм.

Я с любопытством озираюсь по сторонам. Дом- куб окружен растительностью. Наверно, это сад или что-то в этом роде, но понять сложно, так как всё не зеленое, а бордово-красное и жёлтое. И "деревья" выглядят скорее как лианы непонятно как застывшие в воздухе. На земле то ли фиолетовая трава, то ли мох. Не понять. Нужно пощупать. На вид газон такой мягкий, что хочется спуститься и потрогать его прямо сейчас.

-Нравится,- произносит прайм утвердительно.

Я только киваю, от него всё равно не скроешь. Да, такому сложно соврать. Возможно ли? Наверно да, всё-таки мысли он прочитать не может, но нужно быть крайне осторожной.

-Протяни руку,- приказывает Дез и, не дожидаясь, сам перехватывает мою левую ладонь.

Я настороженно наблюдаю за тем, как на запястье защелкивается браслет из гибкого пластика. Мелькает красная лампочка декодера, а затем высвечивается именная вязь. Я сглатываю. Его метка. Ну, конечно, я же ценная вещь. У каждой ценной вещи должен быть хозяин.

-Почему не ошейник, мой айл? Руку можно отрубить,- медленно поднимаю горящий взгляд на своего хозяина.

-Не хочу занимать твою шею такой банальщиной, как именная метка,- спокойно отвечает прайм, ничуть не смутившись моего выпада,- Но я запомню твою любовь к ошейникам. Не переживай.

Мне ничего не остаётся, как молча скрежетнуть зубами. Запомнит он.

8. 8.

Я покорно бреду за праймом по крыше его куба-дома к лифту, выходящему прямо сюда. Оглядываюсь по сторонам и стараюсь делать это беспристрастно. Мысль, что даже из лап фрая Вига можно вырваться и сбежать иглой засела в глубине сознания. А я сейчас на крыше, откуда отлично видно окрестности и двор. Вот только передо мной вышагивает его Чурбанейшиство, способный уловить мой слишком пристальный интерес к расположению его особняка и отходным путям из него. И мою обеспокоенность этим он тоже может уловить...Чёррт! О чём же думать вообще?