Ольга Васильевна заходит в кабинет.

Да я за черта замуж готова, только где его взять?!

Мы медленно разворачиваемся с этим здоровенным, с подозрением оглядывая друг друга с ног до головы. Долго, дотошно, пытливо.

Снимает очки. Глаза красные, убитые.

- Кем работаете? - спрашивает требовательно.

- Книги пишу...

- На дому значит? Подходит.

- А Вы?

- Спасатель.

О-о-о! Мне очень нужен спасатель!

- Добрыня Саянов, можно - Добрый, - представляясь, протягивает мне свою огромную руку с улыбкой.

Улыбка у него... ничего такая. Располагает.

- Два пацана, Мирон - восемь. Ярослав - четырнадцать. Зарплата белая. Не бухаю. Адекватный.

И подход деловой!

- Вера... - пожимаю пальцы. - Пална. Богомолова. Ирочка - семь. Алина - четырнадцать. Не пью, не курю...

Ну почти.

- Сама себя обеспечиваю. Адекватная. Наверное... - задумчиво добавляю я.

Бывший утверждает, что таки с придурью.

- А вот это все про "бью" - поклёп! - обмахиваюсь, волнуясь, руками.

- Вера... А выходите за меня замуж? У меня огромный дом.

- Фиктивно? - по деловому прищуриваюсь я.

- Естественно! - басит, разводя руками. - Условия обсудим.

Господи, помоги, - крещусь я мысленно.

- Я согласна.

2. Глава 1 - Мужчины

- Батя, ты куда такой? - жуя наспех скрученную шаурму, обходит меня Ярый.

Поправляю перед зеркалом пиджак, оглядывая себя.

- Джинсы не узкие?

- Да вообще красавчик!

Пытаюсь застегнуть пуговицу на пиджаке. Я этот пиджак раз в пятилетку надеваю. Узковато в плечах. Раздался... Ладно, хрен с ним, не буду застёгивать и всё.

- Короче, пацаны... Мирный, глаза от экрана оторви. Дело серьезное.

Я - Добрый. А пацаны у меня - Ярый и Мирный. Оба в батю. Скуластые, крепкие, борзые. Только Ярый на самом деле вполне себе мирный и балагур, а Мирный - токс и вредитель.

- Чо? - поднимает Мирный взгляд от телефона.

- Скоро в нашем доме появятся ещё три человека.

- Интрига... - комментирует с набитым ртом Яр.

- Женщина, девушка и девочка.

- Ух ты ж! Моя, чур, девушка! Красивая?

Отвешиваю ему слегка леща.

- Даже думать в эту сторону не сметь! Мы будем жить как одна семья. Девочки будут вашими сестрами. И хорошо бы имитировать длительное знакомство и вселенскую братскую любовь. Ну и, конечно, оказывать посильную мужскую поддержку.

- В смысле - тетка какая-то к нам жить п'гидет?! - с ужасом и отвращением морщится Мирон.

Когда уже эту долбанную "р" освоит? Картавит до сих пор.

- Не тетка. А Вера Пална. И называть ее будете "мама". На людях, конечно.

- Бать, ты чо?.. - хмурясь, как на предателя смотрит на меня Яр, откладывая шаурму.

- Есть и альтернатива... - дёргаю с выражением бровями. - Вас к себе по суду заберёт... мать ваша. И мамой будете называть маму.

Настороженно переглядываются.

- Чо это вдруг?!

- Опека считает нашу семью неблагополучной, - поясняю я.

- А чо не так? - быкует Ярик, засовывая руки в карманы и вставая в позу.

- Старший курит и дерётся. Младший просто отморозок. Я - плохой отец. Бросаю вас ночами на произвол судьбы.

- Да не курю я... Разок попробовал, - оправдывается недовольно Яр. - Спалили просто.

- Нда?

Открываю шкаф в прихожей, ощупываю его карманы. Довольно улыбается во все тридцать два. Пусто.

Но я же сам курю, а потому знаю...

Засовываю руку в карман, ловлю на дне высыпавшийся из сигарет табак. Там всего ничего, несколько "крошек". Но каким-то образом всегда просыпается из пачки в карман.

- Это что? - показываю на пальцах.

- А-а-а... - бегут глаза по потолку в поисках правдоподобной версии.

- Короче, я тебе не тёлка по карманам твоим шариться, усёк? Ещё раз отсветит тема курения...

Многозначительно с угрозой замолкаю. Потому что, продолжения я пока не придумал. Не лупить же? Несерьёзно это. Сам таким был, к тому же...