– Это неважно, – тихо сказал Пассажир. – Главное, чтобы все вернулось на круги своя…

– Что?! Пароход в Лисьи Норы вернется?

– Да нет, это я о своем… Не обращай внимания.

Мальчик послушал, как работает машина. Не уловил в ее ритме сбоев, решил, что опасения напрасны, и опять устроился с ногами на скамейке, посмотрел вверх.

Темная фигурка по-прежнему рисовалась на зеленоватом небе. Неподвижная… И вновь мальчик ощутил беспокойство. Словно тому, кто стоял на обрыве, что-то грозило.

Мыс уже отходил назад. Край обрыва менял очертания. Квадратный зубец сближался с силуэтом, грозя через полминуты закрыть его. Звездочка была теперь далеко в стороне.

Мальчику хотелось, чтобы стоявший на кромке ушел оттуда раньше, чем скала скроет его из виду. Но тот не шевелился.

– Стоит и стоит… – прошептал мальчик.

– Стоит, – неожиданно громко отозвался Пассажир. – Куда ж ему деваться…

– Почему «куда деваться»?

– Это же бронза. Скульптура.

– Да?! – удивленно сказал мальчик.

– Многим кажется, что просто человек на обрыве…

– Мне даже показалось, что он шевелился. Будто рукой махнул… Перед тем, как тут эта пошла, из буфета.

– Издалека да в сумерках что не почудится…

Темный выступ на обрыве наконец плавно закрыл скульптуру.

– А я-то думал… – сказал мальчик. – Будто мальчишка там.

– Ну, так и есть. Бронзовый мальчик, ростом с тебя.

– Значит, там парк? Или пионерский лагерь?

– Нет, место глухое. Но раньше был город…

– Как это… был? А куда девался?

– Обезлюдел понемногу, разрушился. Остатки война сровняла… А памятник вот сохранился.

– Памятник?

– Да, памятник мальчику. Жителю этого города… Кстати, место до сих пор так и называется – мыс Город. Только об этом не все знают… Ты ведь не знал, верно? – Вопрос прозвучал странно, с вкрадчивой интонацией.

– Я не знал, – насупился мальчик. – Я первый раз тут плыву. В Лисьи Норы я на поезде ехал… И вообще мы в этих краях недавно, а раньше в Тюмени жили…

– Про город на мысу и местные-то жители почти не помнят.

– Значит, он древний?

– Отнюдь…

– Тогда почему не помнят?

– Слишком заняты собственными делами.

– А этот памятник… то есть мальчик, он кто? Герой?

– Герой? Возможно… в какие-то моменты, чтобы судить об этом, надо знать его историю.

– А вы знаете?

– Мне ли не знать, – сухо отозвался Пассажир.

И наступило молчание. У Пассажира – непонятное, у мальчика – слегка обиженное. Мальчику казалось, что он имеет право услышать подробности. Но расспрашивать он не стал. Пассажир наконец сказал:

– У ревизоров «Плодоовощторга» тоже бывают странности… Я долго собирал в этих местах разные истории. И подлинные случаи, и легенды… И одна из них как раз об этом городе.

– Легенда?

– История, голубчик… Подлинная, хотя и малоизвестная… Я по канцелярской привычке все, что узнавал, записывал в тетрадки. Написал и про этот город… Упаси господи, я никогда не метил в литераторы, писал для себя, просто чтобы не забыть… Но… – В голосе Пассажира скользнула неожиданная, самоуверенно-ребячливая нотка. – На сей раз получилось, по-моему, что-то вроде повести. Возможно, не хуже других…

– А он что, погиб? Тот, кто на памятнике…

– Н-нет… Почему ты решил?

Мальчик вздохнул:

– Я не решил. Просто я не люблю историй с плохим концом.

Пассажир, кажется, улыбнулся в сумраке:

– А ты думаешь, я собрался тебе рассказывать?

Тогда улыбнулся и мальчик:

– Мне так показалось.

– Видишь ли… Я твой должник. Ты меня от хвори спас. А теперь вот сидишь и, кажется, скучаешь. И я подумал, что если смогу развлечь тебя… Если, конечно, тебе любопытно…

– Ага, – сказал мальчик.

– Только пойдем в каюту, дружок. Зябко здесь все-таки, а история не короткая…