От табака Филипенка накрыло основательно. Он ведь практически не курит. Так… Балуется иногда.

-Ответь мне… - оставляет окурок в пепельнице и устремляется ко мне. – Зачем он приезжал?

-Я же тебе говорила… - накрывает ужас. Я боюсь человека, который стоит сейчас передо мной. – Кто-то лез в квартиру. Я на эмоциях позвонила ему…

-Почему позвонила именно ему?.. Он тебе нравится?.. Почему он приехал?.. К любой бы он не поехал… - бьет, как плетью, своими словами. – Рассказывай! – рявкает вдруг так, что моё сердце обрывается.

-Я боялась звонить в полицию. Боялась сделать Сергею хуже. А почему он приехал… Я не знаю, - говорю правду. Я тогда сама была шокирована тем, что Тарас приехал. Неужели ему не чужды нормальные человеческие эмоции?

-Я не верю, - орет в самое лицо. – Только сейчас понял… Ты же была в халате, который берешь после душа, - его голос начинает набирать обороты. – Ты его провожала что ли после того, как он тебя оттрахал??? Потому ему было так смешно, когда я сказал, что твой парень???

Апофеоз мыслей Филипенка заставляет шевелиться волосы на моем затылке.

Это конец…

8. Глава 8.

Глава 8.

27 ноября пятница

Яна

-Звони ему…

-Кому? – внутри всё замирает от очередного «гениального» хода мыслей Филипенка. Костя окончательно свихнулся?

-Е*арю своему. Пусть забирает тебя.  На шее моей хотела сидеть, свесив ножки вниз? Думала, кормить тебя буду просто так? Собирай манатки… Проваливай к нему. Пусть он тебя кормит за то, что раздвигаешь ноги перед ним. Шлюха.

Жадно заглатываю воздух. Горло обжигает огнем. Это такая злая шутка??? Я не буду звонить Салманову! Что Филипенок несет? Господи… Пусть это всё закончится.

-Ты сам понимаешь, что говоришь? – спрашиваю с надрывом. Надо быть полным идиотом, душевно больным, чтобы придумать в своей голове подобное.

-Звони! – нависает надо мной. В его глазах плещется ненависть. На скулах ходят желваки.

-Я сама уйду, - обхватываю себя за плечи. – Сейчас соберу вещи.

Возможно, завтра всё изменится... Возможно, завтра Костя, проспавшись, будет просить прощения… Но сейчас… Сейчас нужно бежать отсюда, не оглядываясь. Куда? Я не знаю. В голове боль, словно череп сдавили железными тисками. Может, в больницу? Попросить охранника, чтоб впустил… Не впустит, конечно! На вокзал?.. Можно попробовать.

-Сама никуда не пойдешь, – врывается в мои мысли свежая порция бреда Филипенка. – Пусть он приезжает… Пусть везет деньги.

-Деньги? - не понимаю я. - Какие деньги?

-Пусть платит мне за тебя выкуп!

-Что??? – казалось, что удивить меня уже невозможно. Но Костя сейчас с легкостью доказал, что это не так.

-Где твой телефон? – оглядывается по сторонам в поисках моей старенькой раскладушки.

-В комнате, - наконец-то я выйду из этого кумара. Но это всё равно не отменит ужаса положения, в котором я оказалась. – Костя, пожалуйста, успокойся… У меня нет ничего с Салмановым, - пытаюсь прорваться в пьяное сознание.

-Иди за телефоном. И никаких глупостей! – предупреждает жестко. – Судя по тому, как трясешься сейчас, ты пи*дишь мне… Кого ты хочешь обмануть? Поздно… Я раскусил тебя.

Спорить бесполезно… Лишь потеряю время и рискую разозлить его еще сильнее.

Обхожу Филипенка, открываю дверь и тут же жадно вдыхаю воздух, в котором нет табачного привкуса. Голова начинает кружиться.

-Быстрее давай… - Костя настигает сзади. Хлопает меня по ягодицам.

Ускоряюсь. Оказавшись в комнате, хватаюсь за телефон. Но звонить не собираюсь. Что же придумать? Я не могу позвонить Салманову… Мне даже стыдно представить, как со стороны будет выглядеть то, что Костя собирается провернуть.