Не иду — плетусь. Пытаюсь осознать, что умерла. В голове каша полная — плохо помню, какой была моя жизнь, но интуитивно чувствую незавершённость. Я не хочу на вечный покой!

У двери «Б-7» на белой лавке сидит тот самый мужчина со шрамом. Больше в коридоре никого нет. Коротать время в ожидании нам придётся вдвоём с этим громилой.

Он молчит... Конечно, молчит — немой ведь.

— Вам повезло, — вздыхаю, — вы вернётесь домой. А меня отправят на вечный покой. Не знаете, как это?

В ответ Ивар пожимает плечами. Я отворачиваюсь, а он поворачивает ко мне голову. Смотрит. Я его взгляд на себе физически чувствую — щекоткой. И ощущения теперь другие — не такие, как были, когда он смотрел на меня у регистратуры. Мне почему-то приятно.

Мужчина со шрамом достаёт из кармана куртки стикер и ручку. Царапает что-то на листочке и протягивает его мне.

«У тебя красивая задница».

Супер! Это как раз то, что я хотела сейчас узнать о себе. Набираю воздуха в грудь, чтобы высказать перекаченному мужику всё, что думаю о «комплименте», и… натыкаюсь на его улыбку. Выглядит это, мягко говоря, пугающе. Желание возмущаться пропадает.

— С-спасибо, — хмурюсь и складываю бумажку вчетверо.

По громкой связи объявляют, что в кабинет «Б-7» приглашается душа номер пятьдесят пять. Это я. Надо торопиться.

— М! — Ивар поднимает руку и показывает мне четыре пальца.

Четыре? Что это значит?

— Душа номер пятьдесят пять…

Да иду я, иду!

Едва переступаю порог кабинета, исчезает всё: дверь, пол, стены, потолок. Я оказываюсь в белом неограниченном пространстве. Кроме стола, на котором лежит стопка документов, здесь ничего нет.

— Подпишите, чтобы отправиться на вечный покой, — сообщает голос из ниоткуда.

Внимательно читаю договор — там говорится, что я покинула родной мир по причине смерти и ля-ля-ля… Откровенно зеваю, пока не дохожу до одного увлекательного пункта. В нём сказано, что у меня есть неиспользованный лимит жизни и, подписывая документ, я отказываюсь от этого времени в пользу Вселенной.

Чего-чего?! Не собираюсь я отказываться!

— Извиняюсь, но что это значит? — тыкаю пальцем в строчки.

— Вы умерли при форс-мажорных обстоятельствах, не истратив лимит жизни, — вещает голос. — Желаете отказаться от него в пользу Вселенной?

Интересные дела! То есть если бы я не спросила, мне бы не предложили дожить положенный срок?!

— Нет, не желаю, — заявляю твёрдо. — Верните меня домой.

— Воскрешение невозможно. Выберите номер мира, в котором хотели бы провести остаток жизни.

Вот зараза такая! Никак не хочет возвращать меня домой. Ладно, придётся играть по местным правилам. Проблема в том, что это лотерея, а мне в лотереи никогда не везло.

— Пусть будет… четыре, — вспоминаю цифру, которую показывал на пальцах мужчина со шрамом.

Может быть, его четвёрка принесёт мне удачу? Хочется верить.

— Изменения внесены.

Я беру со стола ручку и, задержав дыхание, ставлю подпись на документе.

2. Глава 1

— Юва, какого хрена ты там копаешься?! — с рыком врываюсь в полумрак торгового зала.

— Я сейчас, — тихо отзывается девчонка. — Брюки себе ищу.

Она роется в подранных коробках — шмотки выбирает. Женщина, одним словом.

Разрушенный торговый центр в этом районе — один, не разграбленный. Потому что здесь пасутся ворги. И, чёрт возьми, задерживаться, не стоит! Тем более мы за едой приехали — не за брюками.

Смотрю на фигуристую девчонку, с каштановыми волосами и стараюсь не думать о хреновом. Получается не очень. Я терпеливо жду, когда Юва закончит. Только терпение моё небезгранично.

— Не стоило брать тебя с собой, — цежу сквозь зубы.