Марка особенно беспокоило, что они смотрели в его сторону

"Что за глупости я выдумываю?! – сам на себя подсознательно прикрикнул Марк, – На фоне стресса и галлюцинаций выдумываю себе всякое. Какие-нибудь панки-подростки побрились и собрались вместе поехать на концерт "Toxic Panic" в Москве, а я уже решил, что они меня преследуют. Не-ет, это не дело. Домой, надо идти домой…"

По пути к дому Марк успел полистать ещё дюжину пугающих веб-страниц с диагнозами, нагуглить номера нескольких отрекомендованных интернетом психиатров и даже прочитать парочку отзывов на Химкинскую МО "Психиатрическая больница №22" (половина комментаторов шутила, как им понравилась одежда с оригинальным дизайном, другая половина ругалась на грубую вахтёршу). За этот сорокаминутный период путешествия из Москвы в Химки сердце Марка в абсолютной безнадёге опустилось куда-то на уровень пяток, а его разум окончательно потух и замкнулся в себе. Марк уже представил, как он рассказывает врачу о том дне, когда голос в голове сказал ему отправиться в погоню за ни в чём не повинным стариком, а потом на Марка набросилось чудовище, обитающее в зеркале и, видимо, в нём самом в качестве грозного гласа. А что последует после такого признания было описано уже давно: чрезмерно учтивый врач, звонок из сумасшедшего дома и, в лучшем случае, странный сосед по палате, который будет рассказывать Марку про свою фриланс работу на самого Мефистофеля.

В потоке этих мыслей Марк не заметил идущих перед ним двух женщин средних лет. Погрязший в трясине интернет-расследований Марк врезался в одну из них, схватил незнакомую женщину за руку, чтобы она не упала, извинился за свою неловкость и нестройным шагом пошёл дальше. Уходя, он расслышал:

– Экий неловкий! – возмущённо сказала одна женщина другой.

– Ты смотри, как он ходит. – ответила её подруга, – Наркоман, наверное. Смуты принял и давай бродить. Сейчас таких столько, ужас…

Марк не запомнил, как он дошёл до дома, как поднялся по лестнице на пятый этаж, как повернул ключ, как открыл дверь, как запер её. Лишь немного мрачные облака мыслей рассеялись после того, как он сел на свою кровать и глубоко вздохнул.

"Что теперь?" – устало подумал Марк.

"Написать знакомым с факультета? Без конкретного диагноза, без понимания, что происходит? Только зря народ напрягать и вызывать сочувствие, если не жалость, чего я не хочу."

"Позвонить маме? Ох-х, нет, точно нет, не сегодня. И не завтра."

"Записаться к психиатру на приём? Да, надо бы, но не сейчас, сейчас нет ни сил, ни желания… "

Так Марк и сидел, без какой-либо конкретной мысли наблюдая жёлтый цветочный узор на обоях. Мысль его, вязкая, как мазут, вяло текла по древу. Он даже начал размышлять о том, что стоило бы заменить эти выцветшие жёлтые цветки на какие-то другие. Например, на лиловые. В «ИКЕЮ» съездить, там присмотреть, деревянной ложкой по тарелке фрикаделек поскрести для успокоения…

"НИКОГО НЕ ЗАБЫЛ?"

Марк напрягся и собрал все свои силы, чтобы ничем не выдать (кому, голосу в голове?), что он только что услышал. На ум не приходило ничего, что могло бы помочь ему бороться с этими приступами. Где-то в пыльных уголках сознания ползали какие-то полузабытые воспоминания с лекции про синдром Туретта5. Что-то там про то, что сдерживание тиков только увеличивает вероятность тикозной атаки. В данной ситуации эта информация только мешала.

"МАРК?"

Галлюцинация не отставала и не думала прекращать болтать. Теперь она обращалась уже напрямую, чуть ли не по имени-отчеству. Марк сжал кулаки и стиснул зубы, безнадёжно ощущая внутри себя, что никакая степень физического сопротивления не сможет ему помочь.