– И много у него было таких мозолей?

– В памяти отложилась всего одна…

– И что же это за мозоль такая?

– Твоя мать. Он любит ее. Очень.

– Вы сказали «любит»?

Мой «допрашиваемый» не проронил ни слова в ответ.

– Вы считаете, что он жив? – уточнила я.

– Возможно, – через паузу ответил он.

– Жив и скрывается?

– Или скрывают.

– Кто? И зачем?

– Вероятно, есть причины, – ответили на второй вопрос, проигнорировав первый.

– Вы думаете, он в плену?

– Необязательно.

– Вы сказали «есть причины». Это причины, о которых вы не знаете? Или не хотите делиться?

– Не знаю, – честно ответил он. И добавил: – Пока.

Как же я обрадовалась этому ответу! Вернее, его короткому «пока», ведь оно означало, что он тоже ищет папу и хочет все выяснить. И это внушало оптимизм. – Вы поможете мне его найти?

– Ты так уверена, что он ещё жив?

– Мне хочется в это верить…

– Надежда умирает последней… Именно поэтому ты оказалась в «Империале»?

Я взглянула на него с немым вопросом.

– Искала встречи со мной, чтобы вытянуть вводные по отцу? – уточнил он.

– Опять двадцать пять… Я не искала… Я вообще не знала, что встречу вас здесь…

– Почему с этой темой не обратишься к деду?

– Потому что уверена, что не получу внятного ответа.

– Не убедишься, пока не попробуешь.

– В том -то и дело, что пробовала. И не раз…

– Не сдавайся.

– И не думала! Тем более, что вы проболтались! Теперь я уверена, что папа жив!

– Проболтался? – задорно улыбнулся он. И добавил: – А может спровоцировал на реакцию? Чтобы пофиксить степень твоей упертости, ммм?

– Она высокая, даже не сомневайтесь!

– Вижу, – с улыбкой ответили мне.

– А это значит: меня никто не остановит. Ни дед, ни даже вы!

– Даже… Почему «даже»?

– Да вы же изворотливее его! Правда, на него я так активно, как на вас, не наседала…

– Это факт, да…

– Откуда вам знать?

– Верю в то, что не наседала. Абсолютно и безоговорочно. Эта честь была предоставлена исключительно мне. Во всех смыслах: прямом и переносном. – заявили мне, потянув за локон, намотанный на палец.

– Что вы хотите сказать? – И тут меня осенило: – Да вы! – возмутилась я и наполовину выбралась из-под одеяла, – Вы со своими намеками! Знаете что?!

– Что?

– Зачем вы постоянно все переворачиваете и «слетаете» с темы?! Мы говорили о папе, а вы опять об этом!

– О чем, об этом? И почему опять? – уже вовсю подтрунивали надо мной. Впрочем, вполне дружелюбно.

– Так всё! Разговор окончен!

– Согласен. Не бунтуй. И голову верни на место.

Я вгляделась в лукаво улыбающееся лицо и не заметила в нем ни издевки, ни сарказма.

– Ладно, – успокаиваясь, согласилась вернуть «голову на место» – на его плечо. И пробурчала, скорее для проформы: – Как же с вами трудно… Вечно виляете.

– Обхожу острые углы, – поправили меня.

– Это папа – острый угол?!

– Не сам. Информация о нем может стать травмирующей.

– Для кого?

– Для тебя. Закрыли тему. Тебе нужно отдохнуть. В идеале – поспать. Время ещё есть.

Я лежала, прислонившись щекой к его плечу и ощущала стойкое Дежавю. В голове что-то торкнуло, а перед глазами стали неспешно всплывать «кадры» из моего давнего детства:

Мы с папой лежим на моей покрытой любимым покрывалом постели. Он рассказывает мне сказку про богатырей. Я слушаю, положив голову ему на плечо. Он читает сказку по памяти – слово в слово, как в книжке, хотя она лежит на тумбочке. Дедушка так не умеет.

«Тридцать три – это много, пап», – прерываю я его.

«Согласен. Когда вырастешь, тебе будет достаточно и одного, но настоящего».

«Какой это – настоящий, пап?»

«Тот, который сделает тебя счастливой».

«Как это счастливой?»