Наверное, я подсознательно была к такому готова, потому что не чувствую ничего, кроме холода в груди.

Холода и всепоглощающего одиночества.

Не знаю, почему так получается. Вокруг меня всегда много людей. На работе, на улице. Но я одна. Всегда сама по себе.

Пока я питала иллюзию того, что он снова вернулся в мою жизнь, чувствовала, будто теперь я наконец-то НЕ ОДНА.

Какая глупость.

Какая дурь.

- Кать… - с тревогой шепчет Света, положив руки мне на плечи и развернув меня к себе лицом. – Хочешь, уйдём? Ты так побледнела…

Смотрю в идеально подведённые зелёные глаза и отрицательно качаю головой. Стряхиваю с плеч её руки и выглядываю из-за баннера. Ищу знакомый силуэт, но в такой гренадёрской толчее это не просто.

У парапета, отделившись от толпы, стоит группа людей в костюмах. Там пятеро мужчин, один из которых Егор Благов, а второй его брат. Рядом с Благовым-старшим стоит Марина, двоюродная сестра. «Эта сраная королева» - так окрестила её Света в своё время, потому что более отталкивающего и высокомерного человека мы с ней не встречали. Ещё одна женщина держится за локоть лысеющего мужчины за сорок, ну, и наконец-то, третья персона, облачённая в сверкающее коктейльное платье, стоит рядом с королевой снобизма Мариной.  

Я не вижу её лица, но знаю, что это ОНА.

Мне хочется застонать. Ну, как же так?

- Может, они не вместе? – делает нелепое предположение Света, но я её не слушаю, лаская глазами загорелый профиль своего инквизитора. На нём чёрный строгий костюм и белая рубашка, которая идеально контрастирует с загорелой кожей и татуировкой, покрывающей шею. Он улыбается, делая глоток из тяжёлого резного стакана. Расслабленный и довольный. Слышу злое шипение за спиной. – И сраная королева тут…

Сжимаю в ладонях свой фужер, борясь с эмоциями.

Это больно. Всегда так. Я даже не ненавижу его. Сейчас вообще ничего не чувствую.

Будто почувствовав мой взгляд, Благов поворачивает голову, и я отскакиваю назад, наступив Свете каблуком на палец.

- Аааё! – орёт она, подпрыгивая.

Морщится, превращая лицо в одни сплошные складки. Я бы посмеялась, да только в горле ком.

- Что будем делать?.. – спрашивает подруга, массируя рукой выступающие из босоножки напедикюренные пальчики.

Смотрю на собственные ноги, обутые в потрясающие золотые шпильки с ремешками вокруг лодыжек, на которых болтаются милые пушистые кисточки. Из всей Светиной коллекции эти мои самые любимые. Они мне великоваты, поэтому пришлось подложить силиконовую стельку…

- Ты выглядишь отпадно, - тихо говорит подруга, взбивая рукой мою укладку. – Платье просто улёт. Хочешь, подарю? И туфли тоже…

Смеюсь сквозь слёзы и шепчу в ответ:

- И клатч?

- Не борзей, - ржёт она. Смотрит на меня с материнской нежностью и добавляет. – Он очумеет, когда тебя увидит, ДУРАК НАБИТЫЙ.

Фыркаю, и неуверенно провожу ладонями по атласной струящейся ткани. Платье настолько откровенное, что я боялась выйти из Светиной квартиры. Думала, на меня все будут таращиться. Кроваво-красное в бельевом стиле. Тонкие бретельки, разрез до середины бедра, и на мне нет лифчика. Это общедоступная информация, потому что соски то и дело напрягаются. То от неловкости, то от холода, то от стресса.

Но, здесь такое количество роскошных женщин, что до меня никому нет дела.

- Хочу…танцевать… - хрипло объявляю я, чувствуя себя немного пьяной и опустошённой.

Может это извращение, но я не хочу уходить. Не хочу бежать в свой угол и страдать там в одиночестве, как все эти три недели.

- Воооот! Воооот это моя девочка! – хлопает в ладоши Света, подпрыгивая на месте, и добавляет, постучав по моим лопаткам. – Только не горбись. Ты просто секси-шмекси.